CRONICAS BARTOLERAS

EL DIA EN QUE BARTOLO ANDUVO POR PRIMERA VEZ EN VALPARAISO

2008-12-21T21:05:00.000-08:00

"No hay dia que no llegue, ni plazo que no se cumpla"
-mi viejo

Tal vez no es la foto más conceptual para empezar el relato (en referencia al título del post), porque claramente esa foto no fue tomada ni en Valparaíso, ni es del día que recorrimos Valparaíso. Esta foto fue tomada hoy en Maintencillo, segundo día que sacamos a Bartolito aca en Chile, o que Bartolito nos saca a nosotros, pero la puse igual por la simple razón de que el día que salimos por Valparaíso, que fue ayer Sábado, ninguno de nosotros Ortices teniamos la más remota idea de lo que iba a pasar, por lo tanto...andaba sin la cámara!!!. Si sólo hubiese sabido que ayer sería el día...ahora y para siempre, la vuelta por Valparaíso será el eslabón pérdido de la videoteca Bartolera, como en una película que se niega a mostrarte el final y que te invita a imaginar y crear tu propia versión de lo sucedido, bonito igual po o no? Sospecho que la mayoría que está leyendo esto conoce las calles que voy a nombrar y podrá hacerse un mapa mental de esa exquisita ficción que fue haber llegado por tierra a Chile, o como dice Vito, el "es lo que es" siempre surreal (y que parecia tan lejano) de andar por Valparaíso en nuestra máquina mágica.

Antes de empezar a describir en detalle ese inolvidable dia sábado, creo que es respetuoso por lo menos explicar a ustedes amigos, en el mínimo de palabras, qué paso con Bartolo y sus tripulantes luego de estar varados en Ciudad de Pánama por tanto tiempo. Tendría que escribir más de un post para contarles todo lo que nos pasó en realidad, del porqué deje de escribir o el porqué hubo tanto desfase entre nuestra llegada y la de Bartolo. Para hacerla corta respecto al Bartolo solamente, Vito embarcó a Bartolo desde el puerto de Manzanillo en Cólon, Panamá, como a finales de Noviembre y lo fue a buscar al puerto de San Antonio con el viejo Ortiz el martes 9 de Diciembre en la madrugada.

Bartolo en Puerto Manzanillo, Colon (Panama)

Todo el detalle de papeleos interminables, trámites del demonio, navieras salvavidas y comidilla familiar se los voy a ahorrar, porque creo que ya no va al caso contarlo (si que valdría la pena recordarlo y registrarlo, pero no en este momento).
El asunto es que Bartolo llego hace algunas semanitas y está estacionado al frente de la casa de los abuelos de Vito, alla en calle Batuco en Viña del Mar, cerca del Rodoviario de Viña. Desde su llegada ha estado más bien en reposo porque se le están haciendo reparaciones del tipo mecánico-eléctricas que nos atormentaron durante todo nuestro largo viaje por Centro America.

SABADO 20 de Diciembre, a eso como de las 3.30pm hora local...

Venía de almorzar con una amiga, cuando llame a Vito, desde una cabina telefónica en Anibal Pinto. Me dijo que partiera pa la casa de sus abuelos, estaba con "el Ortiz", nuestro viejo, que la estaba haciendo al mecaneo con oberol pa, en una de esas, dejar listo el Bartolo pa echarlo andar. Así que tome una micro pa la plaza de Viña, me bajo y me la camino toda hasta la casa de Vito bajo un sol de verano que me obligaba a buscar la sombra de toldos menestreros. Es siempre recogedor el impacto de ver al Bartolo cuando uno dobla la esquina de calle Batuco, a pesar de que no era la primera vez que lo veía,el tamaño de la mole texana esta no deja a nadie indiferente, en especial si esta estacionado en una calle tan estrecha, tipo pasaje pelotero, como lo es Batuco.

Lo primero que veo es la puerta abierta de Bartolo y la tapa de la batería abierta con el nombre "Cedeño" escrito con tiza, entre medio de un despelote de herramientas y grasa que tenian los dos mecánicos que se encontraban en acción, el Ortiz, que ahora se dejo un bigote a lo tata Gustavo, y Omar, un muchacho ingeniero electrónico amigo de una vecina de Vito y ahora amigo nuestro, que ha hecho un trabajo muy profesional con Bartolito; le ha pillado varias otras panas, sin mencionar que a primeras uno nota su calidad humana, suave al trato, un buen tipo, y siendo que no es su rubro lo automotriz se le ve entusiasmado trabajando con la casa que rueda.

Y ahi estaba el Vito, sentado en el asiento del conductor, chicotiandole los caracoles al par de mecánicos filósofos que se entrampaban en teorías académicas sobre polaridades inversas y cablerio que ellos mismos habian producido. Como buen comercial, Vito mete la cuchara con propiedad en los asuntos sin cachar mucho, pero ponía la dosis justa de negrerismo en la situación pa que pronto términaran con el asunto de tuercas. Ya se veían algo chatos los mécanicos, en especial Omar, que de primeras cuando se involucró en esto de arreglar a Bartolo pensó que era algo facilito que iba a sacar en una semana. Vito se reia cuando me contaba eso porque había escuchado lo mismo en 7 paises! y era cierto, como olvidar al maestro Cedeño, ex-sastre tirado a mecánico, un tipo inteligentisimo, que estuvo trabajando casi un mes en el Bartolo, buscandole la falla, la eterna falla, del porqué las baterías no se recargan al andar, o en jerga técnica, porque no marca 14 el voltimetro al andar. De hecho, eso era en lo que estaban trabajando los muchachos. Una explicación corta para los que no cachan na de mecánica: es de suma importancia que las baterías se recarguen de energía, en especial para una casa rodante que consume luces, refrigerador, bombas de agua y otros artefactos al momento de estar estacionados. Generalmente, la pega de la recarga la hace el alternador, una pieza en el motor que se encarga de transformar la energía cinética al estar el vehiculo en movimiento, en energía eléctrica, mediante correas que trabajan sobre un dínamo que las traspasa a traves de un circuito cerrado a las baterías. Es una reserva escencial; si las baterías no se recargan mientras anda Bartolo, sucede que de noche se te pueden apagar las luces de tus focos, como nos pasó camino a la playa de Santa Clara en Panama, donde manejamos más de media hora, sin luces, en el medio de la nada, hacia un lugar que no estaba ni el mapa, una de las experiencias más terrorificas que vivimos en la carretera.

maestro Cedeño y su hermano, los Cedeño Bros. de Panama

En todo caso, es un placer (por lo menos para mí) sentarme en la vereda a ver a mi viejo en su salsa, gozando al tener puesto su grasoso overol KDM, echado debajo de las ruedas sobre un pedazo de espuma, pidiendo dados a la medida (del 14 o del 16 sus preferidos) con un vaso de cerveza heladita ("de frente mejor" diria el viejo haciendose el chistosito) ahi al lado para sorbetear despues de un apriete de tuerca, y estar escuchando los palos pasivos que se tiran Vito y el Ortiz que tambien son un cague de risa. Omar si bien se ve que respeta a mi viejo y su trayectoria y explicaciones, el como electrico sabe que mi viejo estaba dando puro jugo y que , pacallao, se habia mandado un cagaso al conectar unos cables al reves y cambiar la polaridad de los instrumentos del tablero, condoro que le salio como una gamba al Vito.

Vito me dice que "me ponga el overol", en sentido figurado por supuesto (definitivamente lo mio no son las tuercas), pa ayudarle a despejar la cagadita que tenía adentro, onda sacar las cosas de las cajas que yo mismo embale alla en el Valle de Anton. Solo Vito y yo sabemos que cosas hay y donde van en el Bartolo, y una cosa que me ha servido de estudiar arquitectura es el haber desarrollado un sentido agudo para ordenar las cosas, como organizador (onda organizer, gente en USA que le pagan para ordenar closets, zapatos, sus cosas, fuertemente demandados por el segmento gay). Creo tener un talento innato pa cachar donde tiene que ir tal cosa, respecto a su uso, tamaño, frecuencia, etc., asi que me puse a hacerlo de una, despejando el baño, abriendo cajas, encontrandose con detalles y pequeñas sorpresas, objetos pérdidos que cuando uno los busca no aparecen, típico! me encontre unas calcamonias de Tulum que nos regalo nuestro amigo argentino Nico, o algunos ticket de peaje panameños que conserve, cosas irrelevantes pero que guardan una inmensa carga memorial.

Vito me pidió buscar la radio, que dicho sea de paso tiene su propia historia, para que la aprovechara de colocar el Omar de pasadita. Esa radio Sony la compramos en el mercado negro panameño por 40usd luego que nos robaron la nuestra en Casco Viejo, cuando se metieron una de las primeras noches que teniamos estacionado al Bartolo frente al Hostal Casco Viejo, debido a que el servicio de inteligencia nos habia advertido que teniamos que cambiarnos del lugar donde estabamos, el hostal Lunas Castle, porque llevabamos 3 semanas estacionado frente a la casa del Presidente Torrijos, lo que les hacia pensar en un posible atentado que podriamos realizar contra el mono ese...cha la media tangente que me pegue! Mientras buscamos en internet el diagrama de cables pa instalarla, reviso mi facebook, y veo que Lucy (mi chica inglesa) me habia mandado una nueva carta desde Londres, con un "lovely subject": "Still here, Nicolito", me mato ese subject!! al borde del lagrimón, Vito se burlaba el hueón pesote. Me contaba que estaba terminando su primer periodo de investigacion en su master en fisica y que había terminado un curso de aviación que había hecho con la fuerza aérea británica de manera voluntaria, por lo menos podía afirmar que era "una persona naturalmente no militar".

Lucy a punto de tirarse por un volcan en Guatemala, action girl!!

En esas llega el Paolero! Menosmal que mi viejo lo llamo, menosmal que estaba ahi. En ese momento, empiezo a darme cuenta que el mood estaba en el aire, que algo grande iba a suceder esa tarde, y que no tenia mi camara conmigo!!! Era la primera vez parece que estabamos los cuatro juntos, desde México haya por Mayo de este año.
Entre tanto hueonaje varonil, y mas encima escuchando en nuestra ahora radio stereo (duante todo el viaje nos mamamos el mono...osea por un solo parlante) un vaquerisimo sonido country de Jhonny Cash, cd que Vito se trajo "accidentalemente" del viejo Linh alla de Cobb Island en Virginia, lugar de partida de la aventura Bartolera. Obviamente la conversa derivó en algun tema rico en testosterona...minas. No se de aonde sale el tema sobre como no hay mujer que no haya engañado, y que no hay hombre que meta las manos al fuego por una mujer (quizas por el Ring of Fire de Cash?), y viceversa. Era un tema un poco sensible para algunos de los presentes, me incluyo, pero los relatos eran concluyentes: ningun tertulio pensaba en el amor como una clausula de confianza absoluta y eterna, todos, en base a la experiencia, algunas más traumáticas, groseras o califas que las otras, decian que el amor era algo con fecha de expiración. Omar repetía todo el tiempo lo que significaba para el su reciente situacion de esta casado, que más que un estado de total confianza en el otro, es un proyecto de vida con su mujer, que involucraba por lo menos sus 3 hijos bien seguiditos, y trabajo constante pa por lo menos 25 años mas...cosa de la cual hablaba convencido hasta las patas. En sus tiempos de soltero me decia que creia haberme reconocido en carretes en Valpo (yo le decia tambien que en mis mejores tiempos bohemios, como ese semestre-verano sabatico que tuve a fines del añ pasado, ya era un personaje porteño en las calles de lo vago que anduve). Tiempos aquellos en que se tiraba una mina por semana mínimo alla por Villa Alemana en una casita "como la de los Ingels", esa de la pradera como la del show de TV.

En esas, Paulo se da cuenta de unos gringos medios perdidos que andaban por el barrio, corri detras de ellos porque probablemente andaban buscando la casa Toledo, hostal que la Elvirita, abuela de Vito, tenia por más de 20 años, y desde hace algunos años publicada en "El Libro" (se referia al Lonely Planet). Vito piensa que el negocio de los hostales es tremendo negocio, siendo que ha visto el movimiento desde que vivia con su abuela, hasta la propia experiencia que tuvimos por ejemplo en nuestro viaje de alojar en diversidad de hostales, siendo el Lunas Castle en Panama el que mas nos impresiono por su trabajo de organizacion, logistica y detalles, que lo hacia ser la peferencia de los muchos turistas que se acopian en Ciudad de Panama (mencione que vivimos 3 semanas en ese hostal??). Menosmal que los alcance a pillar en la esquina, los meto a la casa y Elvirita les muestra la habitación, con la que se quedan por 8 lucas la noche.

Noche de Tacos en Lunas Castle!! (Ciudad de Panama)

Despues de colocar la radio, Vito y Omar fueron a comprar cosas pa tomar choca, mientras mi viejo fue al jardín Botánico a ayudar a traer una cama inflable al Pato, un viejo vecino del pasaje, que conocio al Vito de chico, y que trabaja en el negocio del entretenimiento para niños. Vito cuenta que cuando era chico recordaba que Pato cerraba la calle para ellos, para que jugaran a la pelota seguros , esos si que son vecinos, heroes del dia a dia .Pasamos a tomar choca, Vito se prepara unos sandwish de queso, nos apoderamos de la cocina de Elvirita que veia Sabados Gigantes, alguien apaga la tele y Vito dice que la prendamos denuevo, ya que aunque no le gusta ver a Don Francisco, lo hace sentirse como en casa los sabados por la tarde (ochenteeeero el hueon)

Vito en Los Ochenta!!

Comemos, vemos las noticias, Colo Colo sale campeon otra vez, creo que por 29ava vez, gente celebrando en Parque Italia alla en Santiago, creo que una minita atropellada, muchas historias de asesinatos en las noticias, problemas que no son mios, apagamos la caja idiota. Volvemos a Bartolo, terminamos de ordenarlo y dejarlo listo pa partir, el motor se enciende, colocamos Santana esta vez, mi papa entre ansioso y atarantado prende el Bartolo, lo echa andar y no se da cuenta que los jacks (patas hidraulicas se sirven para darle establidad al Bartolo cuando esta parado) estan puestos. Parece que se echo uno, tratamos de subirlo en medio de la calle, menosmal que no armamos tanto taquito. En todo caso la cara de podrido de Vito, que a todo esto se habia emperifollado pa la ocasion con una guayabera floreada y peinada a lo Michael Corleone, lo decía todo, el viejo se pitio uno si o si, ahora Bartolo quedo oficialmente con un sólo jack operativo.

Pero esa hueva no iba a empañar la inminente salida, lo importante era el Bartolo andando, la sensacion de estar viajando volvia vertiginosamente, estabamos los cuatro arriba....de la pelota tambien. Le decia a Paulo que sacara fotos con su celular porfavor (pronto se las pedire pa subirlas), le cedi "al electrónico" mi asiento de copiloto (y lo digo con propiedad) para ir mirando con medio torso pafuera por la ventana del lado izquierdo. En las calles, los paraderos, la cara de la gente era algo impagable, no tenia precio, y era la misma cara que recordaba de otros paises, tal vez no con la misma alegria centroamericana pero la expresion entre sorpresa y "yo quiero tambien" estaba ahi. Era el inicio del sueño, fase VAP (vuelta al personaje).

Yo estaba en mi salsa, volvi a la vida, literalmente, me desborde por completo, mi pasividad vegetariana se fue al carajo, mi depresión laboral-existencial no me importaba en lo absoluto, y con medio cuerpo afuera de la ventana gritaba pa la calle "ehhhhehehehheheheuuuhhyhhyuuheehhhhhhhh!!!!", saludando a lo Nixon a los transeuntes. Vito estaba sereno con un copete de esos de piña colada preparada en la mano, decidio no manejar y solo contemplar, el viejo fue el schummager de esta ocasión...le picaban las manos por manejar. Además debo mencionar que el expertis camionero se impone siempre, una suavidad para manejar, maestro mi viejo al volante.

Cuando pasamos por la Plaza de Viña los colocolinos celebraban su nueva estrella a punta de barricadas y canticos, Vito estaba preocupado que los monos se subieran al Bartolo o que los pacos nos hueviaran por ir con los copetes en la mano, que nos diria un paco en realidad? Una situacion completamente nueva para los pelaos rasos esos. O la otra era decirles que eramos "Led Zeppellin", como a los pacos centroamericanos, una banda que venia a tocar al Festival de Viña y que estaba haciendo un tour de reconocimiento por la ciudad.

Dimos la vuelta por la plaza y lo que parecía a primeras como una vuelta la manazana pa probarlo no mas, pico guia pa Valparaiso. Omar nos pidio si podia ir a buscar a su mujer como a eso de llas 10.45pm alla al Falabella de Valparaiso. Pero mientras tanto le metiamos el diablo cuando le contabamos nuestras historias con minitas en el Bartolo, no hay mina que se resista a subir a una casa rodante "tira más que un Ferrari este hueon" decia el viejo Ortiz. Debe ser algo asi en su cabeza como una mezcla rara, una asosiacion ludica-sexual como la de jugar a la casita y tirar en el asiento de atras de un auto, las dos cosas a la vez.

Seguimos por Arlegui, le pedi a mi viejo parar en el kiosko de Gastony haber si estaba para que conociera al Bartolo, pero no estaba, estaba su viejo atendiendo! buuu seguimos no más entonces. Cuando ya estabamos al final de la calle , ah frente al Andino, Vito se da cuenta que no doblamos por 5 oriente pa salir por Marina, asi que el viejo no hallo otra mejor que devolverse por Av. Valparaiso, tomo Von Schroders y se metio por la manzana 666, la gente se daba vuelta, unos pelaos medios cocios nos miraban hipnotizados, pero el primer intercambio de palabras fue con un flaite al frente de la feria artesanal que me decia que me sacara uno, uno peruano (?), le dije que ya me los habia fumado todos...

Doblamos por Vergara pa 5 Oriente, pasamos por la Giacomo, habian chicos y chicas de gala, junto a sus orgullosos padres listos pa su fiesta de graduación, tal como nos graduabamos nosotros esa noche. Al tratar de meternos por calle San Martin, el viejo Ortiz se mete mal, en una calle con doble corrida de autos y se armó un taco de por lo menos 5 minutos, larguisimos, paciencia con el viejo no mas y de apoquito la cola se enderezo pa salir apenas rozando con la pisadera la rueda de los caros carros estacionados. En algun momento pensamos hacer esa que hicimos en la playa El Tunco alla en El Salvador, cuando nos quedamos atrpados sin poder pasar n retroceder en medio de un concieto surfer reggae; me acuerdo que teniamos una cola de autos pa atras de como fácil sus 50 autos al ojo, como teniamos que echarnos patras y salir hasta la carretera de cola, tuvimos que decirles a todos que se echarna para atras, y con la ayuda de varios muchachos salvatruchos levantamos auto por auto a los estacionados en doble fila para poder salir con Bartolo, inolvidable fue esa pana.

Doblamos por San Martin en la esquina del Pizza Hut, el viejo se ponia el sombrero de cowboy, el mismo con el que lo confundieron por narco mexicano alla en Tulum . El cambio de sombreros es un ritual caracteristico arriba del Bartolo, hay de todos los tipos en el panel del conductor, se puso el de huaso tambien pero le quedaba muy grande asi que se volvio a colocar el de vaquero, menosmla que esta vez no habian milicos mexicanos que le levantaran el dedo de medio. Me cambie mi mallita meditativa por el de Indiana Jones, mi máximo wanabee, y seguimos, saludando a los meseros de restaurantes caros como el San Marcos y heladerias caras aledañas, que se asomaban a sapiar esta tremenda "Mole", dicho sea depaso, sobrenombre del Bartolo en calle Batuco.

Al llegar a la esquina Casino doblamos por Av Peru, pasamos por una plaza de niños y los papas de los niños parecian ser lo cabros chicos cuando veian pasar al Bartolo, yo le decia a mi viejo que tocara la bocina de "la cucaracha" (fuera de hueveo, asi de flaite somos), la emoción me desbordó completamente, sentia que estaba fuera de mi, descentrao pero en buena, demasiada euforia, ahi es cuando ya te ponis a jotiar sin reparo con medio cuerpo fuera del ventanal gritando pescahs del tipo "riase señora!!" "el mio es mas grande que el tuyo" o "subase mijita!!".

Doblamos nuevamente por San Martin, en la esquina del hotel, seguimos a fondo, cruzamos el Puente Casino, pasamos por el depas de soltero de mi viejo, ahi por el Club Arabe empezabamos a ver a la distancia las primeras luces de Valpo que flotaban intermitentes en la inmensidad vasta del negro mar compartido con Viña.

Vito se puso el de Johny Cash nuevamente, ese que se trajo de la casa de su amigo Linh alla de Cobb Island, Avenida España era veloz y silenciosa, no habia mucha gente con la que ser reina por un dia. Y llegamos a ese punto, al frente de la entrada a Recreo, esa entrada que todos los Ortices les fascina, de donde sueñan algun día ver los fuegos artificiales. Vito decia que estacionaramos al Bartolo carepalo arriba de la vereda pa ver los fuegos, pero el viejo le decia que habia que llegar como con 3 dias de anticipacion, lo que era verdad, “a entonces no” decia Vito implacable con su formula time equals money.

Seguimos raudos y vemos que acercandonos a Muelle Baron sonaba y se veia desde la via elevada un concierto gratuito bastante masivo, era el Rockodromo de este año, que no parecía tener mucho brillo...no más que nosotros! Bajando de la curva de la via elevada , la fuerza G en la guata nos hacia sentir la marca clarita de la entrada a Valpo, la triunfal. Omar le decia inocente al viejo Ortiz que la segunda cuadra era Pedro Monnt donde tenia que doblar, como si mi viejo no cachara, se reia no mas. Cuando pasamos por frente del Congreso nacional, Vito se para sobre el sillón cama y le hace el medio carapalida al palacio legislativo del pais!! que salida mas notable, me sorprendiste gordo!.

Pedro Montt parecia apagado, la gente llendo pa sus casas, pero la verdad era que llegando a Parque Italia la horda de colocolinos se encontraba celebrando su estrellita hueona, yo gritaba pa fuera que no eramos colocolinos y que no tocabamos nuestra bocina por eso, aunque los caciques nos saludaban en buena onda, Vito pensaba que se iban a subir al techo igual!

Subimos por Av. Francia, con una tremenda presentacion del viejo Ortiz "Avenida Fraaaancia bla bla!". Al llegar al semáforo de cruce con calle Colón, dobla a la derecha, siendo que pensabamos que ibamos a subir por Baquedano pa ir a saludar a mi vieja, la Lizby (que de pasá aprovecho de saludar, hoy está de cumple, feli cumple mami!!) y seguir el trayecto por Av Alemania, pero se me olvidaba que debiamos ir a buscar a la señora de Omar a Falabella.

Seguimos derechitos por Colón, la chala se aprieta un poquito, doblamos por la Plaza de los Sueños que Vito encontró preciosa, y ya estabamos viendo a lo lejos Plaza Victoria, epicentro misitico del sentimiento porteño original, haduuuken!. Saque medio cuerpo de la ventana con el copete que sostenia del Vito y como que no queria entregarselo todavia, porque estaba haciendo un salu por el puerto con la gente que pasaba y nos sonreia, la verdad que no hubo tanta euforia o respuesta de la gente, incluso cuando les sonreiamos, ahora cacho porque dicen que el chileno es medio gris. Doblamos por Salvador Donoso, pasamos por ese paredero de taxi de su primera esquina, atiborrado de gente con cara de puro querer llegar a descansar, pasamos por fuera del Pajarito y me asomaba para ver alguna cara conocida, nada de nada, seguimos y doblamos por Ecuador, Omar cacho a un amigo que le da la mano por el vidrio del copiloto, le decia que estai haciendo alla arriba hueon ooo, la gente siempre mirando con esa misma cara cuando un hombre se da vuelta a desnudar con la mirada a una linda chica tipo la del vestido rojo de Matrix.

En la esquina con Condell, el viejo toca la cucaracha y se caga de la risa solo, seguimos por Condell hasta la Plaza Victoria nuevamente, donde nos bajamos un rato pa cachar si las baterias estaban cargando y pa hacer la del turista un rato tambien. Lo unico que queria hacer era subirme en el techo de Bartolo pa cachar desde la altura una panorámica que pocas veces había podido ver.

Nos subimos denuevo, tomamos calle Independencia, y doblamos por Buenos Aires para buscar a la señora de Omar, ahi en esa pared donde se sientan todos los funcionarios de Falabella que salen de su pega de noche, nos hacian señas, sobretodo las minas, Omar divisa a su señora, se baja rapidamente, la señora, una linda chica de 27 años, embarazada de 3 meses, venia con otras 2 amigas mas, la Sussy y la otra no me acuerdo, que sin darnos cuentas ya estaban arriba del Bartolo, altoque les ofreci algun traguito, las cabras no podian creer donde estaban, como que abrian los ojos pa entender que chucha donde estaban! la Sussy, una rucia treintona con harto raspao, sacó su celular y se quiso sacar una foto con todos nosotros, decia que no le iban a a creer que estuvo “en una casa rodante con los medios minos!!” palabras de Sussy.

Seguimos por Colon a fondo, paramos en una botilleria por jugos y a dar jugo, y un poco de agua mineral pa la mujer de Omar y para mi que ahora sigo una estricta dieta libre de tóxinas. Me encuentro con la Gaby, mi amiga dueña de La Sala y no podia creer que andaba en esa tremenda casa móvil, andaba media apurada y no quiso pasar, te lo perdiste no ma po flaca! El viejo lacho por mientras se baja con una de las cabras, la ataosa Sussy, y le da un paseito por el Bartolo por fuera agarraita bien del brazo. Seguimos por Av. Argentina, el viejo señalaba su colegio el Salesianos, la gente de la feria aun se encontraba recogiendo sus carpas y mercaderias, y llegamos al frente del Jumbo, donde dejamos a Omar y su mujer junto a sus calif... amigas, ahi tenia estacionado su auto y nos despedimos afectuosos del eléctrico que permitió que estuvieramos gozando ahora del Bartolito.

Seguimos los cuatro Bartoleros originales, doblamos por Yolanda y volvimos a subir la via elevada. Esta vez bajamos por calle Errazuriz, que no se porque, siempre fue mi escenario en esa escena mental que habia creado como llegada a Valparaiso alguna vez con Bartolo. Vito, mi hermano mayor, mientras recorriamos calle Errazuriz me dijo con una lágrima en la garganta algo que nunca voy a olvidar “Nico, esto es muy surreal para mi...es el Bartolo, en Valparaíso, y mira, estamos todos juntos, todo se dio para que estuvieramos juntos sin haberlo planeado, ves que nada es casualidad?” Totally agree bro.

Seguimos a fondo, hasta la Plaza Sotomayor, entre imponentes fortalezas marineras que dejaban chico al Bartolo. Doblamos pal Muelle Prat donde estacionamos un rato pa hacer una parada contemplativa del movimiento portuario y pa ver las lanchas artesanales tipo como las que cruzamos el lago Atitlan alla en Guatemala. Con Orishas de fondo, nos bajamos los cuatro Ortices, no lo podiamos creer que estuviaromos juntos ahi los cuatro, en un momento, donde no recuerdo mucho lo que deciamos, pero pareciamos tan felices los cuatro, de verdad, como si nunca hubiesen pasado todas las cosas que pasaron, que se dijieron, de nada importaban, el presente era ahora, no habia mucho que explicar. Vito pa puro picarnos guia nos dice que nos quedemos a dormir ahi mismo, jamas se me hubiese ocurrido una mejor idea! Paulo decia que nos estacionaramos fuera del Playa, ahi si que lo cuidaban decia...cueee!!

Pero quedo en eso no mas, porque seguimos hasta Caleta el Membrillo, ahi discutiendo sobre esos altos estupidos edificios en la orilla, sobre lo linda de la Esmeralda de noche o sobre el abismal negro del mar, pensabamos en luz. Nos estacionamos en ese lugar donde hay una antigua máquina petrolera, a contemplar nuevamente la bahia, a nuestros costados habian dos autos, con presumibles parejas jovenes que se amaban en el anonimato particular de su espacio movil, y yo pensaba en las veces que me habia visto en las mismas ahi en el Bartolito... En esa que nos estamos acomodando, llega un viejo cuidador, con una para media seria diciendonos que nos echaramos un poquito mas patras porque asi no nos podiamos estacionar, con Vito nos reimos asi pero al unisono!! el viejo Ortiz se bajo a echar una corta, lo hueviamos con el farol de techo del Bartolo, onda como el sketch del Jappening del que Canitrot se arranca de la carcel.

Le dimo unas monedas al viejo cuidador, el viejo Ortiz alcanza a doblar a mano derecha como devolviendonos y decia “podriamos haber ido a Torpedereas...” y yo le digo “en que topamos??”, y sin pensarla, se echa patras, pone la cola derecha y dobla pa la izquierda, en direccion a Torpederas, bien viejo!! tener desicion es lo único que vale. Llegamos al camino nuevo que hicieron subiendo como por el cementerio, hasta la zona donde se encuentra el famoso farol que alumbra hasta los cerros alla arriba (recuerdo noches que pase en vela en mi habitación de la casa de mi madre en baquedano por el alcance de ese farol y ahí estaba, en otra noche en vela!). Paramos en un mirador algo oscuro, un poco más arriba, el viejo pidio la luma porsiaca por si aparecia un flaitoco. El cielo estaba completamente despejado y las estrellas lucian como si estuvieramos alla en el Valle de Anton en Panama, con una claridad sobrecogedora lucían las configuraciones estelares. Al viejo se le olvido poner el freno de mano y estabamos en bajada, Bartolo hizo el amague como si se iba llendo pero Paulo oportuamente puso el pie en el freno, bien cauro chico! atento siempre los bartoleros.

Este fue el lugar mas lejano al que fuimos esa noche, ahi nos dirijimos al siguiente mirador, justo al frente del farol. Ahi nos sentiamos un poco mas seguros, estaba iluminado, habían varios autos con gente, desde familias, encendidas parejas y amigotes que hacian la previa dentro de sus autos. Desde uno de esos autos, una chica le pregunta al Paulo “de donde son ustedes?” “chilenos” dice el Paulo, me mató esa respuesta y su actitud así media desentendida canchera trotamundera, se dio media vuelta y se fue al lado de Vito y Ortiz, respetando nuestro momento, lo unico que importa, nada mas. Yo me habia encaramado al techo del artolo para tener la perspectiva de los rayos de luz que penetraban el vacio de manera intermitente sobre mi cabeza, como pa creer que no era un abismo, y de abajo Vito me grita que faltaba una camara pa registrarme a contraluz con el farol de fondo, hacia que me silueta se viera extruida en “tresde”, o algo asi .

Al llegar a la Aduana, nos fuimos por Cochrane, la calle del Playa yo le decia a mi viejo, o del viejo American Bar o del Flamingo, o ese Tiki, bar tipico de choro de puerto en que tuve el privilegio de compartir un copete con unos profes amigos que prefiero mantener en el anonimato para siempre. Pasamos por al frente de la Plaza Echaurren, que creo que no veia desde que habia llegado del viaje, parecia mucho mas iluminada y abierta visualmente, claro, habian cortado la mayoria de sus arboles, reemplazados por tibios arbustos que no se asemejan en nada al caracter que antes tenia. Y si nos remontamos a principios de los 1900, esa plaza era algo bellisimo, ya veo porque todo se va a ir al carajo mas rapido de lo que uno cree, porque las decisiones que se toman son cada veza mas idiotas que las anteriores.

Me di cuenta tambien que la movida porteña estaba totalmente muerta; dia sabado y no veias gente atiborrada afuera del Playa o el Estocolmo, nada de eso, el puerto ya no era lo antes, aunque el Paulo alegaba que era solo una migracion natural del carrete, ahora con epicentro en la Anibal Pinto, subida Cumming, que fue justamente donde los Bartoleros me dejaron. Esta vez fui el primero en bajarme del Bartolo, entre jóvenes absortos que hacian la hora en esa escalerita rancia frente a esa estatua de metal cagado, ahi me bajaba, no queria dejarlos, abrace a mi hermano Vito primero, trate de expresar en un “gracias” profundo toda mi eterna gratitud por esto que de cierta forma el es artifice creador, no hay muchas personas asi de arriesgadas y generosas como Vito, y al viejo lo llene de besos y abrazos porque hace tiempo que no lo veia, lo que es bueno, porque descubri que me gusta ver a mi viejo sólo cuando lo extraño y no todos los domingos como regla de pila absoluta. Y a Paolero un fuerte abrazo tambien y un apreton de flacas manos que me recuerda siempre lo parecido que somos, criados de la misma forma, casi mellizos.

Quedamos de encontrarnos al dia siguiente, tempranito en la mañana, para salir a la playa con Camilito y pasar otro maravilloso dia familiar en el gran Bartolo, nuestra casa, mi casa, que esta devuelta en nuestras vidas para llenarnos de momentos, historias, ruta, encuentros y posibilidades infinitas que no son más que una sóla memoria familiar ya escrita. Salud por el Bartolo y los bartoleros!!

y pa no hacerla tan larga nuevamente, voy a poner algunas fotos fresquitas de hoy en Maitencillo, que las imágenes hablen por si solas esta vez!:

llegando a Batuco!

Camilo y Paulo, en labores de papito

una primera parada, ahi por la roca oceanica

las tipicas peripecias de Vito

4 Ortices y Omar al fondo

no te tires Omar!!

"y las dunas??"

Bartolo en Maintencillo

a construir castillos con Camilo

chochos!!

Vito en la "lounge chair"

Tata Gustavo y Camilo

V: "en el Bartolo se entra sin arena!!"

TG: "tu ya te comiste tu empaná Paulo?" P:"no, después del pollo asao papá"

Nico tranquilo

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Una anécdota curiosa que se me fue mencionar: Cuando estabamos en la playa de Maintencillo nos encontramos con las chicas del clan Ibañez-Tamblay, familia amiga nuestra por más de 15 años, como compañeros de curso y apoderados en el extinto Sagrados Corazones de Valparaiso. La Romina ha sido mi amiga y compañera desde el mítico kinder verde del año 89 hasta que salimos del colegio el 2001, y su hermano, el Julito Ibañez, fue compañero y amigote del Paulo. Creo que ahora incluso estan trabajando juntos en la venta de aceitunas, rubro familiar por años de los Ibañez-Tamblay (aceitunas JT pa que le lleee!).
Bueno, la cosa es que la Romina me contó que cuando llegaron buscando estacionamiento en la playa, se percató de nuestra poco-piola máquina y dijo: "porqué no nos estacionamos delante de ese Bartolo??", que sin saber, efectivamente se trataba de "el Bartolo". Ella había seguido fielmente nuestra familiar y mediatizada aventura, por este blog y por el Flickr, y mantuvo contacto seguido con nosotros durante el viaje. La Romina en ese momento se convertía en la primera amiga que veia al Bartolo "en carne y hueso", rodando por Chilito.
Después en una conversación dentro de Bartolo con Vito y Omar nos dimos cuenta de lo curioso que había sido la manera en como ella reconoce la casa rodante, pero en vez de decirle así le dice "ese Bartolo", cosa que ella misma subraya al contarme su experiencia al verlo -Es así como surgen las leyendas urbanas hermano- decía canchero el Vito, y pensandolo bien, no está equivocado al decirlo. Las nuevas palabras que surgen dentro de cualquier "lengua menor" tienden a masificarse rápidamente, especialmente si se refieren a cosas de uso masivo, como es el caso, nos contaba Omar, de los "Schiffer" en Bolivia (Omar nació en Bolivia), palabra ya institucionalizada y referida a los muebles despensas, quizás desde el momento en que algún extranjero, en algun momento, ingresa la utilitaria novedad al país. O casos tan comúnes para nosotros como el del "papel Confort" o la"toalla Nova", palabras que sólo nosotros entendemos, tan arraigadas en el subsonciente colectivo y que nadie más en America Latina puede entender, siendo que usamos el mismo idioma.

Seria bonito que pasara lo mismo con la palabra "Bartolo", como se refirió la Romina...imaginar que alguien, en algun momento se dijiera "me gustaría tener un Bartolo pa salir a recorrer el mundo"...sería la forma más curiosa y exquisita de pasar a la inmortalidad.

THE DARIEN MEMORIES: una experiencia en la zona mas inhospita de America

2008-08-16T09:34:00.000-07:00

NOTA al Lector: en una nueva modalidad de posteo blogero, las Memorias de Darien seran escritas y actualizadas periodicamente, cual teleserie que cautiva a su audiencia capitulo tras capitulo con detalles sabrosos que tratare de rescatar de mi volatil memoria. Ese sera mi compromiso, y creo que hasta el momento hay bastante material como para empezar a familiarizarse con la historia que estoy apunto de contar (o mejor dicho contando).

ATRAPADOS EN CIUDAD DE PANAMA

Han sido ya casi 4 meses de viaje a traves de Norte y Centro America en el Bartolo, nuestro hogar motorizado. Y las circunstancias nos han ofrecido un abanico de emociones, aventuras y destinos de los cuales jamas podriamos haber hecho plan alguno, y cuyas memorias resuenan en cada nuevo acontecer.
Durante este ultimo mes hemos estado en Panama, la ultima frontera o la division continental que nos separa de una tierra que nos parece tan familiar y ansiada como desconocida: Sudamerica. Y con cada dia que pasa se desvanece el deseo de Vito de llegar en Septiembre a su primer "18" en 20 anos en tierras chilenas, todo esto considerando, y tomando las proporciones en tiempo y distancia, de lo que significa bordear el continente sur en casi un mes. El sentimiento de angustia y frustacion debido a la espera por "cruzar pal otro lao" habia ido interfiriendo incluso nuestra propia manera de relacionarnos, volcando la frustacion en disgustos infantiles como innecesariamente mundanos. Y todo debido a la falta de un camino, literalmente. Para los que no estan al tanto, el continente americano esta cruzado desde Alaska hasta Chile por la carretera Interamerica -la C1 como le dicen los camioneros-, en algunos paises en mejores condiciones que otros, pero hasta el momento habia sido la medula espinal de la ruta Bartolera que nos permitia conectarnos a las distintas localidades de cada pais que visitabamos y proseguir de manera segura al siguiente destino fronterizo. Pero eso llego a su fin aqui en Panama, o para ser mas especifico, en el "Darian Gap" como es bien conocida a nivel mundial. Ahi es donde se corta el camino pavimentado, de manera abrupta para convertirse en senderos, densa jungla tropical y cordones montanosos imposibles de sortear con un vehiculo (de hecho Vito fue este fin de semana con Jhonny, un americano dueno de un Land Crusier, para chequiar este particular punto en la ruta -en la localidad de Yaviza- solo para decir que llegaron "hasta donde ya no se puede seguir mas"). Esto es debido a que la Provincia de Darien, fronteriza con Colombia, es una de las zonas mas inhospitas del continente -si es que no la mas, con lo que queda de virginidad en las Amazonas- lo que a ojos del Gobierno Panameno parece ser una amenaza al rehusarse a abrir caminos con Colombia por temor a una progresiva entrada de narcos y enfermedades, con la posterior destruccion de zonas protegidas aun por su riqueza natural; al parecer, son los que mas tienen que perder. Aqui es donde los narcos colombianos vienen a buscar los paquetes de coca aventados desde avionetas clandestinas, donde los paramilitares colombianos de la hoy en boca de todos FARC encuentran refugio y donde muchas veces realizan saqueos a localidades fronterizas y donde -para pesadilla de tus seres queridos- secuestran a arriesgados (o perdidos) viajeros o misioneros, con registros reales de asesinatos y capturas indefinidas. Si a eso le anadimos el alto riesgo de contrar Malaria, la enfermedad transmitida por la infame hembras de mosquito de genero Anopheles que detuvo la construccion del Canal de Panama en su tiempo, tenemos razones de peso suficiente para justificar la paranoia esparcida en cada guia de viajeros que hable sobre esta zona (porque el "US State department" ha "advertido" a los muchachos de no cruzar la linea imaginaria entre Puerto Obaldia en el Caribe Norte hasta Bahia Pina en el Pacifico Sur). En resumen, guerrilas paramilitares, narcotraficantes mercenarios, geografia hostil, bichos venenosos, enfermedades mortales y la alta posibilidad de morir perdido en la jungla mantienen alejado de este lugar del mundo a la mayoria de los occidentales que se asoman por estas latitudes.

Pero toda esta informacion, mediada con tanto vigilo por los gringos, no dice para nada sobre los tesoros guardados para aquellos que se han atrevido a ir a esta zona del mundo, que probablemente, de aqui a 50 anos mas no exista mas. En todo caso, esta desinformacion a sido favorable para los que verdaderamente aman esta zona de Panama que no quieren para Darien un futuro tursitico sobre-desarrollado. Ellos lo prefieren asi, prefieren mantener su vida en bajo perfil y tranquilidad. Esto es una maravilla considerando que hoy en dia CentroAmerica es uno de los destinos mas concurridos de los "backpackers" gracias a la gran popularidad de guias para mochileros con poco presupuesto como el shoestring de Lonely Planet. Estan en todos lados, la misma gente, las mismas caras, los destinos se homegenizan por esta razon y uno ya no encuentra en las personas razones de peso por la cuales llegaron a un lugar: solo porque lo recomendo el "librito verde" y alcanzo la plata (que para el europeo es un chiste pagar). Es el itinerario gloablizado. Por suerte, la zona de Darien esta practimente prohibida, por el "alto costo" monetario que implica llegar alla y por las mencionadas precauciones que no hacen mas que tachar este destino del itinerario mochilero.

EL DATO DE LUCY

Y para ser franco, no tenia idea de este lugar tampoco. Si no es por Lucy, una hermosa chica inglesa que conoci en San Juan del Sur en Nicaragua y con la que he tenido una maravillosa relacion desde entonces, jamas hubiese sabido de este bullado lugar en el mapa. Ella si que es una verdadera viajera; esta chica graduada de Oxford en Fisica ha sido mi amor y mi maestra de viaje durante el ultimo mes de Bartoleo y podria estar hablando paginas y paginas sobre ella, pero para no perder el foco con Darien voy a referirme solo a como llego Darien a los oidos de ella, quien fue la que me propuso ir para alla. Desde que se subio al Bartolo en San Juan Nicaragua hemos cruzado juntos toda Costa Rica y la frontera con Panama hacia el archipielago de Bocas del Toro en el Caribe, bastante recorrido si consideramos la escala de tiempo del viajero (si te mueves constantemente, una semana puede parecer un mes por todas las cosas nuevas que se ven). Ahi nuestros rumbos se separaron momentaneamente: ella fue a una reserva ecologica en las montanas de Boquete y nosotros seguimos hacia el unico RV Parking (parqueo para casas rodantes) que hemos encontrado debido a unos desperfectos tecnicos que teniamos con Bartolo imposibles de aplazar. De hecho el trayecto de casi 2 horas sin focos debido a la falla de baterias que tuvimos en el medio de la noche hacia la playa de Santa Clara en la costa Pacifico debe haber sido uno de los trayectos mas intensos, arriesgados, estresantes e imposibles de olvidar del viaje (con decir que con los nervios no pude ni sacar la camara para grabar!! era oscuridad absoluta y debia copilotear atentamente). Por suerte llegamos sanos y salvos al "XS Memories", una informal embajada gringa dirigida por una pareja de relajados ancianos "RVers", Dennis y Shiela Parkins, que hicieron lo mismo que estamos haciendo con Vito, pero hace 30 anos atras cuando no existia informacion alguna de estos destinos y cuando el mundo era un lugar mucho mas peligroso que ahora. Nos ofrecieron un ron cola y una hamburguesa con papas fritas luego de ese episodio en la carretera que todavia nos tenia los pelos de punta, porque ellos sabian lo que nosotros sentiamos y no se molestaron en molestarnos por asuntos de plata en ese momento -Relajense y manana conversamos ok?- nos dijieron cuando Vito quiso dejar pagada la noche. Ese "manana" fue una semana de "relajense y no hueveen". Durante esa semana nos dieron valiosa informacion y los contactos que necesitabamos para llegar a Ciudad de Panama a embarcar al Bartolo hacia Cartagena en Colombia, que era nuestra siguiente preocupacion luego de arreglar el asunto de la carga de la bateria.

Despues de una semana, nos volvimos a encontrar con Lucy en Ciudad de Panama, destino obligado para nosotros. Pasamos nuestras primeras noches en el antiquisimo Hotel Colon, famoso entre los literatos por ser el lugar desde donde William Burroughs escribio sus primeras impresiones sobre Centroamerica al poeta Allan Ginsberg durante su viaje por las Americas, tratando de arrancar y depurarse de su adictiva personalidad citadina. Era un estiloso edificio, ubicado en el Casco Viejo de Panama (una zona muuuy parecida al casco historico de Valparaiso) que podria reunir las caracteristicas cliches de un tipico hotel caribeno; uno podria imaginarse miles noches de pasion tras esas rasgadas paredes blancas, truculentas transacciones con el ventilador de techo prendido hipnoticamente o soporiferas tardes de calor envueltas en humedas y desnudas sabanas blancas adornadas con manchas omitibles para la memoria.
Fue en la habitacion 230 de aquel hotel donde empezamos a planear el viaje a Darien. Por mi parte ya tenia la venia de Vito para desaparecer unos dias y poder descansar de nosotros mismos un tiempo, y por parte de Lucy, seria el penultimo destino de su viaje que habia partido hace 6 meses alla por Nueva Zelanda en casa de un hermano.

Durante su estadia en la reserva ecologica de Boquete, Lucy habia conocido a un gringo de nombre Read que le habia hablado sobre el "real" Darian y no sobre el que todos hablan o suelen leer en las guias. El lo describia como un lugar apartado de la civilizacion, donde los indigenas Embera, descendiente de los Chocos colombianos, aun se pueden ver que viven en armonia con su entorno natural en villas (algunas mas occidentalizadas que otras) a la orilla del serpentiante Rio Sambu. El pueblo, del mismo nombre que el rio, era administrado turisticamente por un par de occidentales que se encargaban meticulosamente de llevar un numero reducido de turistas al ano, solo aquellos entusiastas realmente interesados en conocer de cerca "la experiencia Darien". Era demasiado tentador el panorama como para dejarlo pasar. El tenia el contacto con un americano dueno de una de las pocas casas hostales del pueblo, la Sambu Hause. Este hombre seria el artifice de todo lo que seria la estadia y las visitas a las villas Embera. El nombre de este personaje era Michael.

JUNTANDO LA PLATA

El principal inconveniente de la aventura a Darien (para mi) era la plata. Toda la historia concierne a como me consegui la plata, a quienes llame y que es lo que significo para nuestra relacion con Lucy es como para contarla en un post aparte tal vez, pero voy a tratar de ser breve.
Lucy se encargo de contactar a Michael via Skype. Este personaje clave nos daria masomenos un presupuesto aproximado de lo que significaria pasar 5 dias en Sabu y sus proximidades para tener una idea de cuanta plata llevar. Digo aproximado porque el mismo nos advirtio por telefono que con los indios nunca se sabe, y no lo digo en un tono despectivo ni mucho menos desconfiando, solo que ellos no estan acostumbrados a hacer negocios y no saben entregar cifras redondas. Por lo mismo tambien pensabamos que tal vez seria posible regatear los precios.

Lo que disparaba el presupuesto era el traslado en bote por el rio Sambu hacia las localidades indigenas y los tickets de avion para llegar a Sambu (recuerden que no hay carretera). Air Panama tenia a la disposicion de sus clientes una avioneta para 12 pasajeros que salia 3 veces por semana hacia Sambu por $150 USD ida y vuelta. Eso ya era un gasto fuerte pero dentro los parametros aceptables. Pero lo que me exaspero fue escuchar que el precio del paseo en bote nos iba a salir por sobre los $100 USD por persona!! en boooote po!! no podia creerlo. De hecho en un momento pense en desistir de ir por este motivo. Segun Michael, era un precio establecido por los indigenas para poder pagar los 2 galones de gasolina, el uso de la piragua motorizada, pagarle a los 3 guias a bordo, la estadia en la choza y la comida que nos prepararian alla. Considerando que eso seria a lo mas 2 dias de nuestros 5 dias de estadia, me preguntaba si en realidad valdria la pena gastar tanto dinero.

En ese momento no me cuadraba el monto y punto. Estaba totalmente fuera de presupuesto. Contaba con $120 USD que me iba a pasar Vito y nada mas. Nosotros practimente estabamos en banca rota; el traslado de Bartolo estaba saliendo $4000 USD hacia Colombia, el vuelo de Paulo desde El Salvador a Chile $650 USD, mi papa le pidio una plata del banco a Vito que ascendia los $800 USD y habia que pagar el hostal aca y subsistir. Imposible con el sueldo de Vito asi que empezamos (los dos!) a hacer llamados a Chile para ver si alguna "ayudita" nos podia caer en tiempos de vacas flacas.
En la primera que pense fue en mi santa madre. La Lizby me habia ofrecido en varias oportunidades una ayudita cuando la necesitara, al igual que mi tata Pancho. En realidad, desde la bajada de Paulo del viaje, el presupuesto para los 2 ortices que seguian Bartoleando estaba holgado. Ademas no soy un tipo que necesita plata para pataches que no sean los basicos; mientras menos plata maneje, mejor. Pero ahora era diferente, la plata -como bien dice la Lucy- te abre puertas para devenires inaccecibles algunas veces con la sola existencia y voluntad (llamase callejeo, la cosa street o el devenir-calle, mi especialite). Si quieres ir a arriesgar tu vida al corazon de la jungla, es imposible sin plata! Asi que sin pensarlo dos veces, llame a Valparaiso, me comunique con mi mama, le explique la situacion y a reganadientes -porque ella estaba pasando momentos apretados tambien por la creciente inflacion en Chile y los tramites y necesidades de dinero de Paulo en Salvador- me pudo asegurar $100 USD por cuenta de ella.

Aun me faltaban aproximadamente $80USD y estabamos a un dia de partir, acomodando las fechas para que Lucy pueda viajar a Sambu, regresar y partir a San Blas antes de volver a Londres. Se me acababan los amigos, los familiares, hasta mi papa era una idea imposible, taba mas cagado que nosotros parece. Pero acordarme de mi papa me sirvio de algo: Tio Hernan!! el compadre de mi papa y fiel seguidor de nuestro viaje a sido un personaje notable durante estos 4 meses. El ha hecho posible muchas veces, a traves de Skype, la comunicacion entre nosotros y nuestro padre por celular. Y parece gozar esta suerte de rol de "operadora", ademas de toda la talla que tiramos cada vez que llama pa saber como estamos, a veces a altas horas de la noche. Asi que habia empezado a ganar una renovada confianza con el "chico Ortuzar"; le contaba de mis conquistas, el me daba consejos, pelamos sanamente a mi viejo. Me parecio que, como ultima opcion, el tio no era una mala idea. Asi que lo llame la ultima noche, ya a sabiendas que si resultaba los pasajes debia comprarlos en el aeropuerto arriesgandome a que los hayan reservados. Era un todo o nada. Me contesta tio Hernan y seguimos la conversacion que habiamos tenido en la tarde, acerca de Lucy y nuestros planes de viaje. Le dije que no tenia niuno y que yo me iba a encargar personalmente de devolverle esas 40 lucas chilenas que harian posible mi ida a la zona de Darien. Sin mucho tramite, tio Hernan accedio diligentemente a mandarme via Western Union el dinero, pero que no podria enviarlo el siguiente dia. No importaba en ese momento, Lucy me habia ofrecido prestarme la plata que faltaba, $160 USD, y despues a la vuelta iria a buscar los giros al Western Union del supermercado El Machetazo, aqui a la vuelta de la esquina. Al parecer, estaba al otro lado, pero al mismo tiempo tenia el extrano presentimiento de que el asunto este con el dinero prestado por Lucy iba a ser un agente complejizante en el futuro.

SIN MIEDO A VOLAR

Ese dia nos despertamos a las 7.30am. Lucy tenia todo listo y a mi me quedaba llamar a primera hora a Air Panama para ver si quedaban asientos para el vuelo de las 9.ooam hacia Sambu. Para suerte mia, uno de los pasajeros habia cancelado su vuelo y quedaba un asiento disponible pero debia pagar alla en el Aeropuerto en efectivo. Todo estaba cuadrando. La hora avanzo rapido y a las 8.30am nos estaba esperando un taxi a las afueras del hostal Luna's Castle. Lucy se estresa bastante cuando se trata de horarios (puntualidad inglesa?) y a mi todavia me quedaban algunas cosas que meter en la mochila (relajo chileno?). Asi que en un dos por tres habia echado media maleta al hombro, me despedi de Vito rapidamente tratando al mismo tiempo de registrar la partida en video y nos subimos raudos al taxi que nos llevaria al aeropuerto. Estaba contento por Vito y por mi, ojala que descanse lo suficiente de mi, me decia a mi mismo, cansado de su trato despota e impersonal para conmigo de las ultimas semanas.

Eran las 8.45am cuando le pregunto al taxista cuanto nos va a cobrar y nos dice $2oUSD -veinte dolares?? ta loooco, me bajo aca- hice parar al taxi y le pague los 3 dolares que marcaba hasta la Avenida Balboa. Me hizo una escenita maomeno el taxista, hasta llamo a lo tipos del hostal que me trataron de ladron por no estar de acuerdo con el precio. Ignorando sus reclamos, tomamos otro taxi con Lucy por la mitad del precio -al aeropuerto!-. Lo que se nos fue decir era a que aeropuerto. Por suerte en una conversacion nerviosa le dijimos que ibamos para Darien y el taxista dio media vuelta al otro aeropuerto que por suerte era mas cerca de lo que creiamos.
Nos deja en la puerta, entramos al pequeno lobby de este aeropuerto de avionetas para vuelos cortos dentro de Panama y al primero que vemos luego de un rato es al Read, el gringo oriundo de Winsconsin que le dio el dato a Lucy. Era un flaco alto de ojos claros, con barba y pelo castano, de trato suave y pocas palabras. Read era profesor internacional, radicado en Guatemala hacia ya algun tiempo. Tenia vacaciones de 2 semanas y este era su ultimo destino antes de regresar a su rutina pedagojica en la hostil capital guatemalteca.
En eso que estamos hablando con Read y pesando mi maleta -que marco unas 25 libras exactas- se nos acerca un hombre mayor, entero vestido de blanco que armonizaba con su canosa cabellera peinada hacia atras y su bien afeitada barba. Este viejo en zapatillas era Michael, nuestro contacto en Sambu (me encanta hablar de contactos!). Los tres quedamos mirandolo con admiracion porque el viejo exudaba aventura; imaginense a Sean Connery haciendo del papa de Indiana en la tercera de la saga con un poco de actitud de veterano de Vietnam. Nos pregunto nuestros nombres y procedencias y se sorprendio mucho que yo fuera de Chile -ohhh SouthAmerica oohhh- seguro que nunca habia ido un chileno pa Sambu. Se notaba un tipo conocedor de la zona por la forma en como se referia a todas las bondades que ofrecia Sambu, su refugio ya por mas de 20 anos. Mientras Lucy y Read se ponian al dia, me entretuve conversando con Michael, quien en un comienzo parece intimidar, pero en la conversa inmediatamente se muestra como un tipo accesible, orgulloso de vivir alejado del "mundo" y dispuesto a responder cualquier pregunta, por naif que sea, sobre lo que es viajar y vivir en la jungla, que es lo que mas conoce.
El avion hacia Sambu es conocido por no tener un horario fijo. Por lo que matamos el tiempo conversando con Michael. Me acuerdo que me menciono de un amigo suyo de origen ruso que fue amigo de Allende (si el mismisimo Salvador). Tenia una historia entretenida, habia sido un agente de la gestapo nazi y luego habia trabajado con los Aliados. No me acuerdo como llego a Chile, parece que por medio su padre que era sacerdote ortodoxo alla en mis tierras. El asunto era que me iba a contactar con el para que tomaramos unos vodkas a la vuelta. Era un viejo millonario bueno pal copete, de eso si me acuerdo porque me mostro en su camara una foto de este viejo bigoton en su yate abrazado de un par de amigotes sectogenarios.
A las 12.45am, despues de horas de espera, se hace el anuncio por parlantes que la avioneta hacia Sambu estaba lista para despegar. Caminamos raudos y con decision por la pista y al ver el avioncito en el que viajariamos senti algo fuerte en el estomago, como si estuviera dentro de un ascensor en plena caida. Debo admitirlo, era mi primera vez en un vehiculo de ese tipo. Eran hartos los pasajeros y me fije que la mayoria eran obesos, hombres y mujeres "de peso", una preocupacion mas en mi creciente estado de ansiedad que me hacia sudar las manos. Sin pensarla mucho, y despues de las fotos correspondientes, entre por la pequena escalera, apague mi camara, me agache un poco para ver el asiento porque el techo era de menos altura que mi cuerpo erguido. Habia una tirada de asientos individuales a la izquierda y otra fila de asientos dobles a la derecha. Lucy y yo tomamos uno doble, Read uno individual y Michael se fue al fondo al asiento cuadruple. Acomodamos lo mejor posible nuestro equipaje de mano entre las piernas, puse mi libro en el respaldo del asiento que miraba de frente como si fuera el salvavidas (o salva-mente) que me permitiera mantener mi foco distante de visiones de accidentados descensos en medio de la jungla. Se encendieron los motores, tomo poco vuelo pero a gran velocidad y ya estabamos volando sobre Panama City, admirando la ciudad de las maravillas ingenieriles; esbeltos rascacielos, el Puente de las Americas, el Causeway, un paseo artificial que une un conjunto de islas con la ciudad y el mismisimo Canal de Panama. No olvido tampoco la imagen del maravilloso Casco Viejo, donde nos estamos quedando, una zona de la ciudad que a muchos les trae reminisencias a la Havana y que a pocos -a mi y a Vito- nos recuerda nuestro querido Valparaiso.

Ya estabamos volando hacia Sambu, en un vuelo corto de aproximadamente 45 minutos sin escalas. Estaba controlando muy bien mi erratico miedo a volar mientras leia sobre los horrores que el modernismo infligio en la arquitectura y las ciudades durante la post-guerra. El avion realizaba una trayectoria en linea recta desde la capital pasando por sobre el oceano azul la mayoria del tiempo. Luego de unos 20 minutos, se podia admirar por las ventanillas el Archipielago de las Perlas, un conjunto de islas paradisiacas que dicen ser el lugar de reclusion de muchos famosillos, incluyendo el infame por cercenar orejas con la boca, Mike Tyson y el ex-007 Pierce Brosnan.

Como toda ansiada llegada, se hacia caprichosamente cada vez mas larga. Contaba las olas y los arrecifes para llegar a ver tierra firme y poder bajarme de una vez de ese avion de juguete que no me inspiraba confianza. No queria ser un nuevo capitan Bernales muerto en Panama en un accidente aereo. Cuando en eso que estoy pensando en el malogrado carabinero, vemos tierra. En realidad nada de tierra, solo una densa y coposa capa de arboles que alfombraba el paisaje atravesado por un curvilineo rio Sambu que marcaba la llegada a la Provincia de Darien.

SAMBU

El avion aterrizo a eso de las 2.00 pm en una improvisada pista de aterrizaje que dividia el pueblo en dos. Lo primero que se veia al ir bajando gradualmente de altitud eran casas vernacula tipo palafitos con techo de palma y ropa colgada de colores casi fosforecentes. Al bajarnos del avion el primero que se nos acerca es un militar panameno, que no era del agrado de Michael, asi que me dejo el asunto del chequeo de pasaportes a mi porque era el que mejor manejaba el espanol. Le pase los tres pasaportes y me dijo que despues lo pasara a buscar a una casita verde que flameaba una timida bandera al borde de la pista de aterrizaje. Tomamos nuestras maletas y nos dirijimos hacia la sombra de un arbol de mango que la hace de plaza donde nos miraba a lo lejos una mujer de falda hasta la canilla. Se llamaba Francesca, una italiana que habia llegado a Sambu hace 3 dias y, al parecer, la unica turista en el pueblo antes de nuestra llegada. Michael la saludo afectuosamente, cual padre a una hija y le pidio que nos acompanara por mientras que el iba a buscar a un tipo que nos daria techo la primera noche (porque nuestro presupuesto no nos alcanzaba para costear habitaciones en la Sambu Hause). Francesca no manejaba ni muy bien el ingles ni muy bien el espanol, aunque se hacia entender mucho mejor en espanol, por lo que establecio conversa mas fluida conmigo. Decia que el clima habia estado perfecto para ser temporada de lluvias, que los guias en la selva eran ninos de casi 10 anos que te tomaban de la mano y te obligaban a ir a ritmo de ciervo entre la densa vegetacion. En eso que hablabamos sobre la subida en piragua por el rio, llega un tipo de mediana estatura, de rulos y ojos claros con una polera de Jesucristo de espaldas encadenado de manos. Era Hector, y hasta el momento solo sabia que tenia una "casa de acogida" para los recien llegados, como nos dijo Michael que diligentemente nos habia traido los pasaportes previo al registro de los militares. En un ingles neutral y medio trastabillado, Hector nos invito a conocer las piezas de su refugio. Nos ofrecio una pieza doble y otra individual por $10USD, la doble la tomamos con Lucy y la single fue para Read. Solo queria una rica cama de dos plazas donde poder tirarme unos 5 minutitos antes de buscar un lugar para comer y que, por supuesto, la hiciera de nido de amor los proximos dias. Pero al entrar a la habitacion fue grande mi desilucion al ver que se trataba de una pieza como la de las abuelos cuando llegan a esas edad donde se cansan de dormir juntos. Con un velador en el medio separando las camas, temi que la distancia fisica al pecnotar afectara nuestra relacion con Lucy, pero inmediatamente me di cuenta que estaba puro hueando y que incluso podria ser positivo: un mejor dormir para los agotadores dias que se nos vendrian no vendria mal. Aparte, los viejos con calentura igual se pasan de cama en cama, si teni ganas en cualquier lao o no?. Pero raro me parecia (y peculiar) ver cruces y poster de virgenes y ninos jesuses con rasgos afroamericanos por todos lados. Ahi se me cayo la teja de que Hector era el cura-lolo que la llevaba en el pueblo y que, mas que misionar y predicar, habia traido ideas e impuslo para el turismo por estos inhospedos parajes. La verdad que no tengo complejo alguno con los curas-loleros, al contrario. Sera por los buenos recuerdos que tengo de mi pasado colegial donde acostumbrabamos a jugar pichangas con estos hiper-amigables personajes.

LA PICA PA' COMER

Despues de que Hector nos mostro las instalaciones del refugio, nos debe haber visto con cara de hambrientos y cansados asi que nos ofrecio llevarnos a la pica del pueblo, donde por un poco mas de un balboa (como le dicen al dolar aqui en Panama, como en nostalgica alusion a la pasada moneda en circulacion en tiempos de Noriega) uno podria comer el mas rico almuerzo casero. Read con su calmado semblante dijo que mientras alla arroz y frijoles el era feliz, porque era de esos vegetarianos disciplinados y considerados que no les gusta molestar a los demas (ni ofender las costumbres locales) al respecto de su eleccion alimenticia. De hecho, habia traido varios paquetes de lentejas para asegurar una cantidad diaria de proteinas en su dieta que le permitiese meterse en la jungla con toda la tranquilidad del mundo, evitando la posibilidad de desmayos intempestivos debido al esfuerzo fisico, cosa que le pasa bien seguido a estos viajeros-vegies.
La pica quedaba a la vuelta de un gran kiosko azul en la esquina, donde se aglomeraban en su horario de colacion sudorosos maestros de contru que trabajaban repartidos por el pueblo en una nueva red de alcantarillado para Sambu y que nos miraban como si fuesemos extraterrestres. Michael desde un comienzo nos dijo: "aqui no son ustedes los que vienen a mirar y sacar fotos, aqui ustedes van a ser los observados". Esa fue mi primera reflexion a pasos de la picada. Yo solo me preocupaba de saludar afectuosamente a todo aquel que cruzara mirada conmigo, mas que mal, eramos los intrusos.
Entramos a la pica por una cerca de madera echa puerta sujeta por un resorte de automovil. Era medio oscuro el lugar pero todavia tenias la impresion de que estabas en un "patio", debido a la falta de separaciones con el exterior. Las mesitas eran como las de las fondas del Alejobarrios, con manteles de plastico y largas bancas sin respaldo. Las paredes estaban cubiertas por propagandas politicas que publicitaban a representantes de Sambu en el partido de "Balbina", la posible Bachelet panamena que encabeza las encuestas para las proximas presidenciales. Tambien se veian colgando mascaras tejidas y posters destenidos por el pasar del tiempo. Al fondo, una impresion en PVC de una foto aerea muy parecida a la que se ve al llegar a Sambu, con el nombre y slogan de la famosa pica: "Comidas Benedictina: Aqui me quedo!!". Y mientras leo una anciana negrita de anteojos poto-de-botella nos grita "que se le ofrece?". Aquella era Benedictina, amorosa como ella no mas, de risa inconfudible y mas sorda que mi tata Pancho. El acento de estas negritas de antano es bastante particular y confuso para el oido no entrenado: nos ofrecio arroz con frijoles, patacho (platano frito) y carne (de anda tu saber que animal), lo unico que le quedaba del almuerzo. Asi que yo la hice de traductor para los chicos y como ha sido costumbre en mis primeros encuentros con locales, siempre entrador; a de protocolos con esta gente linda. Que "mija", que "pongale color", que "juegue",asi saque las primeras sonrisas, con un espanol medio acubanao pero lleno de chilenismos me hice entender igual. Lo unico que confundio a la senora Bene (o a la mami como la conocen en el pueblo) fue cuando la saque del esquema del menu que nos ofrecia, cuando le pedi el plato pa Read, el vegetariano. Al parecer se iba a tener que conformar con arroz y platano frito, porque los frijoles estaban cocinados con la carne, que, para satisfaccion de mi curiosidad, era de saino, el cerdo de la jungla. Read cruzaba los dedos para que no "contaminaran" su plato con los frijoles. Era fijo que la Bene se iba a equivocar con el pedido, a desgracia del gringo. Pero no se le puede pedir mas a estas senoras de comedor que han servido el mismo plato todos los dias desde antes que nacieramos.
Despues de un amague de lava de manos en un lavamanos fuera de servicio en la esquina del comedor, me sente a la mesa con los chicos a esperar el plato. Entre el incomodo silencio de la espera hambrienta, me entretuve viendo como entraban y salian personajes del pueblo, como nuestro vecino, un viejo sembrador post-operado de una hernia que no paraba de ofrecerme sapote (un fruto tipico de esta zona, algo parecido al mango pero con un sabor a palta media dulzona). Pero lejos el mas chistoso de todos fue un negrito pasao a ron que entro hablando consigo mismo en un lexico borracho incomprensible (incluso pa mi!) y que a duras penas trataba de abrir la valvula de un recipiente con agua, lo que parecia la tarea mas dificil del mundo para el. Sencillamente aprete el boton pa que saliera el agua y se puso recontento el loco y me decia "no despeldicie! no despeldicie!" cuando levantaba el agua que cayo al suelo sobre un plastico que evitaba la formacion del charco de barro en el suelo de tierra del comedor.

Mientras comiamos el suculento plato que mas que plato parecia una montana de comida, Francesca nos contaba un poco de ella: al igual que Lucy, esta romana de 35 anos habia estudiado Fisica pero habia ejercido cualquier otra cosa a falta de campo laboral relacionado con los atomos y las estrellas. Me parecia muy curioso que Lucy y Francesca tuvieran un background casi calcado. Antes de renunciar a su empleo en Londres, Lucy se dedicaba al advertisment, empleo que para ella era un chiste en cuanto a aplicar capacidades intelectuales, pero que le dejaba un suculento cheque a fin de mes. A veces me frusta escuchar este tipo de relatos de trayectorias consensuadas por la oferta y demanda, pero opte por dejar de criticarlas. Es mas, bajo un enfoque afirmativo, uno no tiene porque ejercer lo que estudio. Es la idea, pero al final de que vale una idea? lo que vale es hacer algo, eso si, siempre digno. La dignidad es la unica vara personal. Ademas si empezamos a pensar en la cantidad de personas que ejerce una cosa totalmente distinta a la que estudio, los numeros asustan. Pero no puedo dejar de pensar en lo frecuente de estos casos de desperdicio (sera la palabra correcta?) de capacidades, que me ha tocado escuchar a lo largo de mi viaje. Por eso me alegro saber que Lucy al volver a Londres retomara sus estudios en fisica para empezar un master en relatividad general (acaso no es de lo que estamos hablando?). Espero que asi sea.
Mas que satisfechos y con unas ganas locas de tirarse una siesta reponedora, nos despedimos rapidamente de Benedicta porque nos esperaba Michael en su casa con unas cervezas heladas como lo habia prometido. La mami nos ofrecio dejar separado platos para las 6 de la tarde. Preferimos no comprometernos con la senora, porque quien sabe lo que nos depararia ese primer dia en Sambu, habia mucho que ver todavia. Pero una cosa es segura en un pueblo chico como este con un presupuesto chico como el nuestro, ibamos a volver a la pica del pueblo, al comedor de la senora Bene.

LA HAUSE DE MICHAEL

No podria llamarles "calles" por la ausencia absoluta de autos, a lo mejor "ciclovias" por ser el unico medio de transporte aparte de las piernas, pero sigue siendo un termino muy citadino. A medida que nos adentrabamos en el pueblo cuadriculado por esos "senderos", veiamos la total soltura de la gente en su actividad diaria, con un infantil voyeur muy distante al morbo de los santiaguinos al presenciar la vida de esa actriz en la casa de vidrio hace algunos anos. La diferencia es que esas personas, esas familias, esos ninos, no eran actores; todo, desde salir con la guagua en un brazo y y colgar fosforecentes pareos en el tendedero de la entrada con el otro, desde la anciana indigena que tomaba sol con sus arrugados senos al descubierto junto a su marido hasta la joven que se mecia en su hamaca a un ritmo hipnotico, tan hipnotico como el pasar de la aguja con el que hacia jarrones y platos; toda la escena en movimiento, tenida en florales colores de antejardin, deslumbraba por su serenidad, su quietud, solo disturbada a ratos por el reggeton bullicioso de un infame bar que se colaba a la fuerza entremedio de las casas tipo palafito proximas a la Sambu Hause, hogar de Michael Harrington, el artifice de nuestra visita.

El acceso a la casa de Michael es por el costado, no hay un frente demasiado llamativo. Pero lo poco que tiene de frente lo tiene de esquina, con una espaciosa terraza de madera elevada del suelo, que te sorprende despues de haber caminado un estrecho y lineal frontis. En el medio de la espaciosa terraza, se habia rodeado a un arbol que seguramente estaba antes que Michael en Sambu, lo que decia mucho del respeto del hombre por el entorno natural. Al costado habia una gran parrilla que daba para cocinar un chancho entero ahi adentro. Al parecer, como buen americano, tenia pensado todo como para alcanzar el relajo y la comodidad necesaria en cualquier momento del dia (o lo que el gringo entiende por relajo). Y al fondo, sentado en una larga mesa de madera, estaba sentado Michael con una notoriamente helada cerveza Atlas recien abierta -take a beer and relax ok?- decia la leyenda en su estilo directo pero generoso. Fuimos por las nuestras y nos sentamos alrededor de la mesa a hacerle preguntas como cabros chicos alrededor del tata colores que nos tenia que puro pintar lindas historias para sonar. Queriamos todos los detalles; Lucy, con su caracteristico formalismo britanico, partio con las preguntas de rigor: cuales eran sus motivos, como uno elije llegar a instalarse en esta intricada parte del mundo, que tipo de turistas llegan a Darien, la historia de la Sambu Hause, que en realidad, es su propia historia.

Michael nos repetia constantemente lo afortunados que eramos en llegar hasta este lugar, en tener la posibilidad de ir rio arriba a la ultima villa indigena que se tiene registro en territorio panameno, Pavarando, y lo mas increible de todo, entrar al selecto grupo de, segun el, casi 7 turistas occidentales en la historia que han visto los petroglifos de una misteriosa roca de aproximadamente 7 mil anos de antiguedad que se encuentra en el corazon de la jungla, la cual ibamos a poder acceder solo con la ayuda de experimentados guias Embera, que en palabras de Michael, parecen deers in the jungle (ciervos en la jungla) refiriendose al agenciamiento de los sentidos de estas personas que crecieron en la virgen natura -they can hear what you cannot, the can smell a snake and save your ass if you agree to stay close to them- decia claramente Mike. Parecia demasiado bueno para ser verdad, demasiado peligroso y arriesgado para ser algo meramente "turistico" -you have balls men to be here, this is not a game- con esa frase, el genuino veterano de Vietnam me llenaba de seguridad y a la vez te ponia en claro el caracter de nuestra visita.
Nunca antes habia conocido a un veterano de Vietnam para ser franco, y de verdad que mi impresion de Michael, al saber sobre su pasado belico, es muy cercana a la caricatura que las peliculas quieren hacer de ellos: de caracter fuerte pero semblante sabio, siempre recordandote que no tienes puta idea de lo que es la selva hasta que la vives y recelosos de un pasado traumatico que no quieren rememorar (their own private hell). Asi que preferi no referirme nuevamente al tema "nam".
En eso que estabamos escuchando atentamente a Michael y tomando notas para nuestra visita a Pavarando, llegan dos ninos, una nina indigena de contextura robusta y mirada amable (en realidad no habia visto ninguna "flaca" en el pueblo) cubierta de tatuajes con motivos Embera: la clasica linea que cruza la boca, los zigzagueantes brazaletes y un feo sosten (?) dibujado bajo sus ropas. El otro era un nino, un mocoso que tenia en su dedo colgando algo verde que a primeras no alcance a distingir, pero que al acercarse me fui dando cuenta que se trataba de un lorito. Ambos se sentaron silenciosamente junto a Francesca, con una quietura que asustaba, como la de aquellos ninos que son amaestrados a correazo limpio para acallar su vitalidad. La diferencia era que estos ninos eran quietos asi normalmente, una caracteristica del Embera en general. No abren la boca si no es necesario, te miran minuciosamente y sueltan una adorable risa nerviosa cuando tratas de entablar una conversacion con ellos. El nino con el loro en su dedo, lo miraba de todos los angulos que le podia permitir su delgado cuello y de vez en cuando lo pasaba de mano en mano, alentando la pericia acrobatica del verde ave. Por mientras, Lucy intruseaba las artesanias de Michael, unas figuritas finamente talladas en la semilla de la tagua, unos jarrones tejidos mas resistentes que el plastico, pero sin duda el souvenir que mas le llamo la atencion (y cautivo su objetual fascinacion) era una mascara, que representaba a un posible perro. Me puse la mascara sobre la cara y meti la cerveza por la abertura de la mascara para hacerle el show a los cabros chicos. Muertos de la risa por una lesera tan espontanea como idiota, los ninos se fueron dando un poco mas hasta que se soltaron con nosotros. El nino puso el loro en mi cabeza lo que provoco la risa colectiva. En realidad era una lora, se llamaba "Nina" y se habia bajado a las faldas de la Francesca. Mientras grababa como le mordia juguetonamente los dedos a la italiana, me di cuenta que en su mano tenia dibujada una mariposa. De nuevo las mariposas se hacian presente en el devenir!! era un tatuaje temporal hecho por la nina que habia llegado recien. Lo hizo tal cual como lo hacian sus ancestros, con una disolucion de jagua, un fruto local con forma de durazno, cuya oscura pulpa posee propiedades similares a las de la tinta.

La figura de la mariposa, su naturalidad, ha sido motivo de renovada admiracion para mi con el mundo natural, ya que, como dice mi buen amigo Gaston, la naturaleza termina conmoviendonos tarde o temprano. Mi admiracion por las mariposas no tiene nada que ver con las burdas representaciones culturales (que por lo demas me tienen sin cuidado). Creo que proviene solamente de la observacion de las variadas especies que he visto sobrevolar casi todos los fecundos paisajes centroamericanos, desde la pequena mariposa negra que hace presente su migrar de norte a sur tiniendo las blancas arenas caribenas de Tulum, hasta la majestuosa bluemorph que pocas veces se deja ver en la selva. Su vuelo individual carece de ritmos y trayectorias predecibles, su aleteo aritmico desafia cualquier diagrama informal. Pero el comportamiento que mas me cautiva, y que lo llena de significado, es cuando vuela en colectivo, sin patron reconocible, sin reglas que permitan la formacion armonica de flocks que tanto seducen a lo estudiosos de la emergencia. Rompe con todo lo que sabemos (he imponemos) sobre orden y caos en la naturaleza. Solamente es expresion animal, expresion viva.
Asi que al ver la mariposa en la mano de Francesca y las que daban vuelta en grupo por el antejardin de Michael, me prometi obtener uno, porque aunque sea temporal el efecto del fruto en la piel (2 semanas dicen), era desconocido aun el efecto del signo en mi. Ahora me hacia sentido la razon del arte del tatuaje, tan distintivo como milenario en varias culturas vernaculas alrededor del planeta.

LA FAMILIA DE LUPE

Mucho mas relajado luego de esas heladas cervecitas, me senti en el mood de entablar mi primer contacto con los locales. Mi objetivo eran los vecinos, una pareja de ancianos indigenas que estaban tomando sol semidesnudos en la terraza de al frente. Me separe del grupo sin que se dieran cuenta, revise cuanto me quedaba de bateria en la camara y me propuse grabar unos justos 2 minutos que consideraba suficiente para capturar mi primer contacto social en el registro. No puedo creer la tamana imbecilidad de haber olvidado mi cargador en Bartolo. Olvidado tal vez por la rapidez con la que hice mi maleta o quizas por mi inconsiente asuncion de que en la "selva" no habria electricidad, lo que fue craso error por supuesto. De todas formas, el ahorro de energia para mi camara durante los proximos 5 dias terminaria siendo casi un ejercicio de austeridad vital, teniendo un criterio de uso casi similar al del agua. Lucy seria quien tomara las fotografias y yo tendria que controlar mis impulsos journalisticos solo para hacer videos en momentos que realmente lo ameritasen. Asi que dificil fue ser criterioso y contener el dedo que aprieta REC.

Se acuerdan de esa pelicula Mars Attacks cuando preparan un cuidado discurso de bienvenida a los marcianos para que no hubieran malentendidos culturales y se desatara la guerra interplanetaria?? Bueno, en mi mente iba pensando algo similar. Que palabras escoger, que decirles, con que tono. Estaba muy nervioso, pero al ver la cara amable del anciano todo el nervio se esfumo de inmediato. Me invito a subir a la terracita donde se encontraba su senora. La expresion perdida de la anciana me recordaba fuertemente a mi abuelita paterna, a mi mamita Adriana, quien ahora vive en los confines del recuerdo y de un presente poco actualizado, debido a un progresivo alzahimer que la aqueja hace casi 5 anos cuando tuvo su primer stroke. El anciano se ventilaba con un objeto que inmediatamente llamo mi atencion, un abanico tejido de algo parecido al mimbre, echo de un solo pano que se doblaba en si mismo para lograr un mango cerrado que le daba una eficaz firmeza. Boquiabierto por la sencilla genialidad tecnica y plastica del objeto, le pregunte si me podrian vender uno de esos mismos -uno- me hace con el dedo la senora -un dolar?- le pregunto incredulo al anciano -si, un dola, uno- Ahi fue cuando me acorde de los lamentos de mi buen amigo Goracho y su nueva postura americanista-maquinica: "to the very roots of the struggling data management of the apparently brute banananerum, those people who constantly suffer the kidnapping of def-knowledge that they are unconsious of cause they dont need to be consious, they just operate goddamit!!"

Cuando volvi a la terraza me entere de que Michael nos tenia programada una salida a terreno con su mano derecha Lupe, nombre que en un comienzo causo mi confusion por su genero. Se trataba de Lupicindo, un local de origen Embera que las hacia de guia para los recien llegados a la Sambu Hause desde ya casi 10 anos. El era el hijo de los ancianos indigenas que vivian cruzando la "calle". Nos preparamos meticulosamente, tomando en cuenta cada una de las precauciones para adentrarse en los alrrededores mas boscosos de Darien: nos pusimos zapatos y calcetines para evitar ser picados por algun infame mosquito portador del dengue (o de la malaria en el peor de los casos) y rociamos nuestras ropas de manga larga con el toxico repelente de insectos que habia conseguido Read, el famoso DEET. Esta poderosa sustancia quimica en spray es efectiva en auyentar mosquitos pero se dice que con la misma efectividad afecta tu piel o tu sistema nervioso (yo preferi no echarme esa basura porque los recomendados contienen un 25% como maximo, esa mierda de contrabando tenia un 100% de concentrado, ilegal en la mayoria de los paises que se dicen civilizados).

EL QUIEBRE DE LOS CHAILAN BRODERS: a veces las cosas tienen que ser tristes

2008-07-08T19:21:00.000-07:00

Y te seguia sin que tu supieras Paolin...

Me resulta tan dificil escribir sobre la crisis que llevo a que Paulo se haya quedado en El Salvador que aplaze varios dias para registrar mis sensaciones respecto a este amargo, pero tan real, episodio de nuestro viaje. Y lo hice exclusivamente para poder tener una mirada conciliadora al respecto, para no herirte a ti ni herirme a mi, porque estoy seguro hermano que es lo mejor que podriamos haber hecho. Tal vez no por el "ahora", pero solo sacrificando el presente podremos alcanzar ese algo que nos haga cambiar para mejor. Y estoy seguro que cada evento en nuestras vidas da pie para un desenlace natural al interior de nosotros. Este no debe estar marcado por calificaciones ni idealismos, con el solo proposito de mantenerlo virgen, impio, puro, para asi ver con claridad en lo profundo, en lo complejo. Porque las sensaciones son un misterio y solo existen para complicar las cosas.

Cuando empece a percibir con mayor intesidad esta crisis, le escribi a una muy buena amiga buscando sus siempre sabios consejos, esperando que su acertada perspectiva femenina me diera una clave al respecto. Y la palabra "sentido" me hizo sentido en su carta. Ahi estaba la clave, sencilla y brutalmente confusa. Ella me sugirio pensar o revisar el sentido de este viaje para nosotros. Y siendo franco, era un tema que habia eludido concientemente en favor de la experimentacion constante y permanecia silenciosamente escondido tras un improvisado "conocernos mejor". Ultimamente la palabra "sentido" para mi en lo personal esta proxima a la determinacion de algo por alguien, es decir a una voluntad expresa o a la conduccion forzada, la cual, tarde o temprano, llevaria a ese alguien a sufrir, o en el mejor de los casos, a la desilusion. Y tal vez esa desilusion es la clave de todo esto: el desilucionarse es lo correcto. El sentido esta en esto que parece no tener sentido hermano. En esto tan terrible que es no tenerte aqui conmigo disfrutando de las bondades de lo nuevo. Me es tan dificil... parece un patetico esfuerzo intelectual por querer resolver mis emociones en esto que "quiero ser" pero no, es sola desilusion, amarga y desnuda desilusion que desgarra el devenir, pero que lo alijera a la vez. La ilusion del viaje de los 3 hermanos ya no es mas. Esto es lo real.

Hicimos lo correcto broder, y tu lo sabes. Estos son los cojones de los que tu hablas. Nada mas.

La experiencia de vivir en una "casa que se mueve" requiere de mucha madurez de parte de los implicados en algun tipo de viaje tan extenso como es este. Ya sea por el grado de madurez al saber llevar las fricciones inevitables en tal reducido espacio (tolerancia) y un grado de compasion y humildad como para olvidar las pequenas diferencias que surgen y seguir adelante con la empresa viajera con la mejor de las caras. En otras palabras, siempre hay que ceder: ya sea algo de tu espacio, algo de tus bienes, algo de ti. Y no es exagerado cuando Vito habla de que necesitaba una "tripulacion" y no "pasajeros". Cual es la diferencia se preguntaran. Voy a tratar de ser lo mas claro posible. Un miembro de una tripulacion casi siempre debe desarrollar tareas especificas en la nave, pero mas que un enfoque especialista, debe estar dispuesto a llevar a cabo cualquier tarea que se le encomiende, manejando conocimiento general de la maquina como de los destinos a los cuales arrivar. Un miembro de una tripulacion debe estar ahi cuando se deleguen las tareas. Un miembro de una tripulacion debe estar en condiciones fisicas y mentales para llevar a cabo estas tareas. Y la condicion mas importante, un miembro de una tripulacion debe sentir tal nivel de compromiso y respeto por la nave y los demas tripulantes, que debe ser capaz de espontaneamente responder a las circunstancias que requieran atencion inmediata, es decir debe ser un tipo que le "nazca" ser parte de las labores de la nave con la mejor de las disposiciones. Siempre atento, siempre haciendo.

En cambio un "pasajero", como bien dice la palabra, es solo eso, alguien que pasa. Alguien que se transporta en la nave, que goza de las bondades de la nave, alguien que solo es espectador de la vida a bordo de una maquina y se baja en cada destino a gozar, a consumir de lo primero que se presente sin importarle a que costos. Porque el esta viajando para disfrutar lo maximo posible en esos lugares, el debe tener un presupuesto olgado para gastar, sabiendo que siempre tendra un momento de descanso entre destino y destino que le permitira reponerse para seguir gozando.

Bajo esta perspectiva, no significa que el tripulante sea una oveja obediente que solo este para trabajar en la nave. El tripulante tiene todo el derecho, una vez llegado a tierra, de bajarse y distenderse, de tener otra actitud y gozar al igual que el pasajero. Pero la diferencia esta en que el tripulante debe negociar a cada momento entre el placer y sus deberes, debe buscar un equilibrio (algunas veces forzado) para no salirse de madres y no poder responder luego con sus obligaciones. A eso es lo que llamamos "madurez".
Y bueno, despues de casi 3 meses viajando en Bartolo, creo poder decir que esa es la experiencia real y humana a bordo, y creo que fui clarisimo al respecto. Ahora depende de ti ver, con madurez y autocritica, de que lado estabas "litel chailan".

Pero no todo es critica, autocritica o lloriqueo. Debemos seguir adelante con esto, como hombres que somos (o que queremos ser), con nuestro(s) viaje(s). Con Vito te deseamos lo mejor del mundo. Sabemos que en tus camuflados lamentos de mail estas pasando penurias, pero eso fue lo que tu elejiste y debes ser lo suficientemente maduro como para aforntar los hechos del dia a dia que te permitan, por lo menos, sobrevivir. En cualquier caso Paulo, como te puse al comienzo de este post, te sigo aunque tu no lo sepas.

Un abrazo "cabro chico", te quiero mas que la cresta chileno huevon!!
(y te voy a dejar de decir asi solo cuando vea un cambio real en ti)

Y para terminar con alegria este melancolico post,
los dejo con Los Chailan Broders (a duo) ALIVE!! (todos los derechos reservados)

LO BONITO DEL FUBOL: una singular pichanga y un pay-per-view inolvidable

2008-06-20T01:18:00.001-07:00

18:00pm hora local Antigua, Guatemala
Mono Loco, un bar local administrado por "la gringada", fue el epicentro de la embajada chilena en Antigua para presenciar el encuentro entre Venezuela y Chile por las eliminatorias Sudafrica 2010. Lo particular del Mono Loco como bar es que, en sus casi 4 hometheatres repartidos entre el primer y segundo piso, transmiten todo tipo de eventos deportivos, sobretodo de basquetball (justamente se estan jugando las finales de la NBA entre los Celtics y los Lakers por lo que pasa lleno de gringos el famoso bar).
El asunto es que no nos ibamos a perder otro partido de Chile. El domingo pasado optamos por ir al Volcan Pacaya (2550 mts) en vez de ver el partido entre Chile y Bolivia, donde afortunadamente la seleccion del Loco Bielsa rescato 3 puntos dorados de visita. No fue una mala eleccion ir al volcan en todo caso (en Flickr vamos a subir fotos y videos, ahora que tenemos cuenta pro!).

Vito ya habia llamado al MonoLoco pa preguntar si iban a dar el partido. Obvio que nos dijieron que lo iban a pasar solo pa que fueramos, pero sabiamos que era poco probable que la senal de TVN o de "Chavez TV" fuera transmitida en Antigua. Pero no ibamos a bajar los brazos asi de facil. Vito, con sus anos de gringada, esta acostumbrado a rebuscarle pa obtener lo que quiere.
Con nuestras camisetas fuboleras llegamos al bar: Vito andaba con la camiseta oficial del seleccionado "la roja", Paulo andaba con una camisa del Vito de su equipo "DC Wanderers FC" (en honor del decano del fubol chileno wanderito), y yo andaba con la del Manchester United solo porque era roja. Con decision le pedimos el control remoto al gringo bartender pa cachar si por alguna senal pasaban el partido. ESPN, FOX Sport, Gol TV, nada de nada. Se veia feo a minutos de empezar. Raudamente fuimos a las casetas de internet del local pa cachar si el servicio de tv cable satelital pasaba, aunque sea por senal pagada, el deseado match. Salia 30 USD el partido por ESPN. Volvimos a la barra y le preguntamos al gringo administrador si no habia problema con eso de pagar por el partido y aduenarnos de su local (total no estaba tan lleno, un par de gringos comiendo alitas de pollo y otros por alla haciendo gringadas). Vito alzo la tarjeta, un par de llamados para ver si era posible y lsto, el gringo no opuso mayor resitencia: teniamos el partido de Chile. Imaginense la ansiedad por verlo en ese momento, cortabamos los Chitecos en buena jerga chilensis.
Pero ya era un hecho, estabamos instalados en la barra del MonoLoco, con la imagen del arbitro pidiendole a los jugadores que se metieran la camisa adentro del short. Aprovechando el happy hour, Vito se puso con un cuba libre doble, Paolero con un vodka tonica y yo solo con una tonica con hielo y limon. Pal buche, unas quesadillas y unos rollitos de pollo, como pa calmar el nervio en la guata.

Empieza el encuentro. Chile se veia medio replegado, sin claridad ni profundidad; Venezuela tampoco se veia muy armada, pero mejor parado en la cancha que Chile, el arquero estaba medio nervioso, se cambio hasta los guantes. Alexis Sanchez no estaba en su mejor noche y pifiaba las entregas bastante seguido.
Duditativos y un poco aburridos, el primer tiempo paso sin pena ni gloria y los locales se burlaban de nosotros porque no cantabamos como los argentinos. Que ibamos a cantar pos hueon, si la huea estaba entera fome.
Una meada, una sacudida nerviosa, de vuelta en la barra pidiendo otro copete y estabamos listos para el Segundo Tiempo. En ese momento llega Abraham Martinez, nuestro amigo de la Politur y un amigo fotografo espanol para acompanarnos y hacerle barra a la Roja. Los hermanos, expertos fuboleros, plantean sus teorias para el remonte del joven, y hasta ese momento timido, seleccionado nacional, que en promedio anda por los tiernos 22 del Paulo.
Minuto 20 aproximado del cotejo y es gol venezolano. Caracho en ese momento, tragame tierra como diria una pelolais. Que verguenza! afuera del pais y perdiendo, y con los venezolanos maencima por la chucha!! escondi la cabeza bajo la barra y me pare al bano de nuevo.

"Otro igualito porfa" de vuelta con el bartender. Pero Vito era optimista y auguriaba un empate en cualquier momento. La seleccion habia entrado con garra en todo caso; hubo una jugada colectiva al comienzo, en la que Boseyur casi concreta de cabeza si no fuera por un defensa venezolano que la saco en la raya -un Zamorano la mete- acotaba el fotografo espanol. Taba calentito el empate. Y en una de esas jugadas de area chica donde rebota la pelota pa todos lados,el habilidoso Sanchez provoca una falta penal en favor de Chile que nos hace gritarlo como si fuera un gol. No se nos podia ir el penal por ningun motivo, otra verguenza no porfavor. Todos en el bar, cocineros, locales y gringada gritaba el clasico "Vamos, Vamos chilenos" a todo pulmon, dejando todo protocolo de lado; a que no gritabamos hueones?? Suazo se pone frente al balon y nosotros preparados pa gritar el primer gol de la seleccion lejos de tierras chilenas, el gol del empate.

primer gol chileno: "Nos salvamos!! Nos salvamos!!"

Echando puteadas incompresibles para la gringada y el guatemalteco, nos apropiamos, o en jerga deluziana, territorializamos completamente ese MonoLoco que a esas alturas parecia la galucha del Nacional. Con un ceachei! y ese grito teletonesco que no nunca me ha gustado mucho del vamos chilenos, subimos a la gente de una manera inedita pa los duenos del bar, acostumbrados a tibias celebraciones basketboleras, en comparacion con esos gritos de estos pelusas chilenos. No hay competencia pa un chileno copetiao y fubolizao.
Siguio el match. Definitivamente el partido agarro ritmo y competitividad en ese momento. Los equipos se planteaban con claridad sobre el terreno de juego y Chile atacaba y atacaba. unos 10 minutos despues, por la banda izquierda se arranca Mark Gonzalez al parecer y echa un centro "a la olla" en el area chica que conecta Islas si no me equivoco (probablemente si, soy remalo pa los nombres de jugadores). Bueno, supongamos que fue Islas, la huea es que fue gol y no podiamos creerlo. De hecho hubo unos segundos de duda, el director de la transmision de hecho se demoro en mostrar a los chilenos celebrando el gol. Increiblemente estabamos 2-1 arriba en el marcador, y de visita!! Hasta sacamos un eseaene! en el extasis pelotero.

segundo gol chileno: "y ezo que no ezta Zamorano eh!"

Puta que alegria!! Ibamos ganando, la gente del bar ya eran nacionalizados chilenos y no paraban de vitorear con energia junto a nosotros. Convertimos ese gringo bar en una portena cantina mas: Todos unidos por el fubol! que linda es la vida con fubol!!
Pero a pesar de que el nivel del partido habia subido y los chilenos iban ganando, los venezolanos dieron una dura pelea. Es mas, la alegria de ir arriba en el marcador nos duro poco. El gol del empate venezolano era un hecho. Fue bajooon, legal que si, porque ya estambamos arriba po, estabamos esperando el tercero. Si fue una hueva el tercer gol venezolano: un tiro libre a unos 20 metros del arco chileno y Maldonado conecta un tiro que rebota en un jugador chileno desviando la trayectoria del balon, enganando al solido arquero Bravo -ahora se va a poner bueno- dijo Vito.

Con los ojos fijos en la pantalla, haciamos fuerza para que en esos ultimos 10 minutos de juego Chile pudiera lapidar el encuentro y llevarse, por primera vez en mucho tiempo, otros 3 puntos que lo dejarian cuarto en la tabla general. Y no se puso bueno el partido, se puso terriiible de weno! Mete y ponga en esos ultimos minutos, de aqui palla nos tenian y nosotros siempre atentos. La distorsion del tiempo en esos momentos hace que esos 10 minutos sean eternos y la ruleta de emociones se vuelva loca. En los instantes finales ya parecia ser un inminente empate con sabor amargo. Se cumplian los 90 minutos y nada que hacer, estaba muy cerrada la defensa venezolana que parecia conformarse con el resultado. Pero en esos momentos hay hombres que marcan la diferencia y traen desiquilibrio: Erwin! jajaja nooo na que ver, con el mismo numero que alguna vez el citado Ivan Zamorano uso defendiendo con garra la nacional, "Chupete" Suazo conecta un latigazo, con la frialdad que tan solo un goleador de esos podria conectar. Extasis absoluto, no lo podiamos creer, una sensasion de hormigeo recorria mi cuerpo de punta a punta y explotamos en un gol ensordecedor que se apodero del lugar. En un abrir y cerrar de ojos estaba arriba de una de las sillas de la barra gritando con mis hermanos a todo pulmon palabras balbuceadas y garabatos de gruso calibre con la tranquilidad del anonimato cultural de estos.

tercer gol chileno: el extasis desenfrenado de los monos locos

arriba de Brasil, hacete esa!

El gol de Suazo lapidaba las intenciones venezolanas y esperabamos arriba de la barra el pitazo final. Locura total!! Habia sido el partido perfecto para cualquier chileno en el extranjero (bueno perfecto segundo tiempo, un primer tiempo pa olvidar). Gritos anti-chavistas se escuchaban al saltar con nuestros amigos guatemaltecos de las mesas contiguas en un desorden que nos transportaba a Plaza Italia. Nos imaginabamos el despelote que iba a quedar en Chile despues de este partidazo. Ahora solo quedaba celebrar!!

Estabamos tan arriba de la pelota, tan electricos, tanta adrenalina, que no podiamos pensar ni dirigirnos a ningun lugar mientras no bajaramos un poco. Su cigarrito, su joteo poco a una chica belga y una conversa corta con un amigo sudafricano que conocia Chile, Nhlanhla Dlamini. Nos decidimos por ir a turistiar no ma, partiendo por el bar de al lado, el Sin Ventura, un "meat-market" con todas sus letras, if you know what i mean...total era nuestra ultima noche en Antigua. Ultimo dia, nadie se enoooja.
A lo Dr. Gonzo salimos del Mono Loco, llovia a chuzo en Antigua como de costumbre y entramos rapidamente a la noche cubana que prometia un salseo con alguna tiesa gringuita por lo menos! Lo ganador lo exudabamos y ahora entiendo porque cuando gana la seleccion de tu pais uno dice en plural "Ganamos" como si uno hubiese jugado. Y, sin ser modesto en lo absoluto, las minas lo notan...y les guuuusta! a que no. Juguetones y chilenos hasta las patas, nos tratabamos a chucha limpia en el lugar, como pa sentir el ultimo concho de chilenidad de la noche, cagados de la risa y seguros de que nadie cachaba niunahuea!

Yo insistia que la mejor posicion pa jotear en la barra de un bar es de freeeente y cruzao po! porque uno esta en el cono visual de la minita po, todo un ataque subliminal a la psique femenina y por supuesto una buena posicion pal cambio de luces correspondiente. Y el Paulo dale con ponerse al lao de las gringas! Puro jugo a esas alturas!
Unos cubas libres y una tonica y seguimos nuestro camino hacia cualquier otro bar. A la vuelta de la esquina habia uno al cual ya habiamos ido y que nos parecia muy familiar, sino cachen la foto.

La Saaaaala po!! y no habiamos cachado la vez anterior que fuimos. Lo habiamos pasado la raja la vez anterior: estaba tocando una banda en vivo de vejetes rockanrolleros que tenian a todo el mundo vuelto loco a punto de solos de bateria y armonica -cuando tengai a las minas bailando a las minas arriba de la barra como estos viejos, recien vay a poder decir que tenis una banda- le decia al cabro chico de mi hermano pa que aprendiera de los maestros del rock. Clasicos de los Rolling Stones, Beatles y Doors tocaban estos viejos, que mas que acordarme de La Sala portena, me transportaba a ratos al subterraneao del Playa.
Taban cobrando 10 quetzales (como luca) pa entrar, sin cover. Vito no tenia ganas de pagar y en esas que echamos un looking pa dentro, sale el team Gallo (la cerveza nacional guatemalteca) dejandonos turnios con tanta belleza local. que miiinas! y denuuuuevo salio lo chileno -cosiiiita! guashita rica! venga pacaaa si yo tomo gallo! viva guatemala!- le gritabamos a las cabras que no superaban los 21.

Seguimos nuestro recorrido de celebracion y unas cuadras mas abajo estaba el bar Rainbow, otro mas administrado por "la gringada" y que tiene como principal atraccion su entrada con estantes de libros de todo tipo y un escenario, donde el microfono abierto hace gala. El miercoles pasado con el Paulo habiamos inprovisado unos temas de Los Tres, de Calamaro, que se yo. Y cuando entramos justamente unos amigos del cabro chico estaban en el escenario. Poco prendido el Paulo, cacho que iban a tocar una de los Enanitos Verdes que habia practicado toda la semana y se subio a cantar con los cabros locales, que traian su pequena fanaticada de muchachas que coreaban canciones guatemaltecas desconocidas para nosotros.

Con una borracha pero entusiasta interpretacion, Paulo se baja del escenario habiendo tocado otra de los Soda, esa de la musica de poco peso parece. Mientras, leia en la estanteria a una neurotica neoyorkina que se las daba de poeta y que decia que volverse loco era saludable. A Vito se le estaba echando la burra ya (sera la edad?) y emprendimos camino pal Bartolo. En eso que vamos caminando pa la casa Vito se antoja de bife chorizo argentino a esa hora de la noche. Cruzamos la plaza principal y abrimos un mapa de picas que andaba trayendo -Ni Fu Ni Fa se llama el local po- decia Vito, uuuuu y ahi fue que se me alumbro y me acorde que ahi mismito habia empezado nuestra aventura kafkiana la semana pasada; ahi habia pasado a tomarme una chelita, mientras Paulo era testigo de un accidente afuera del restauran, lugar donde a unos metros mas adelante, nos encontrariamos con Erwin y James. El resto es historia... (ver posteo anterior si quiere)

Caminamos caleta pal famoso NiFuNiFa y adivinen...nifunifa po, taba cerrada la huea -fffffffff!!! (onomatopeya de silbido)- paramos un taxi y por 20Q nos ahorraba el medio pique. Mientras viajabamos en el taxi, divisamos a unas senoritas solitas en la calle y empezamos a cantarles esa de Los Police "Roooooxane" jajaja ibamos ebrios, musicales, chilenos y ebrios nuevamente!!
Llegamos a la Politur y despues de una hard day night, nos echamos cual saco de papa cae de un sexto piso e hicimos crujir ese Bartolito.

Lo fubolero quedo atras, pero como somos bloberos y nos gusta toda la saga de Volver al Futuro, nos mandamos a hacer un DeLorean y lo tenemos estacionado al lado de Bartolo. Hagamos un rapido fast backward...

deafjiaepjfpajepfjaepfphaejflakejflkaelf;aef;aejfla;ejf;laenflkaj;e;fjae;ljf;aelkfjk;aejflaejfl;jae!!!!

ya listo!!
1985
no?
perdon!
10:00 am, dia anterior al partido.
Como despedida a nuestro inolvidable paso por los cuarteles de la Politur (Policia de Turismo de Antigua), nuestros amigos polis nos propusieron organizar un dia de actividades tipo fuboleras. que mejor!! a las 16:00 hrs. teniamos programado un partido, una revancha mejor dicho, Chile vs Guatemala, en alusion al partido de hace una semana, donde la seleccion local se enfreto a Chilito en Rancagua en un amistoso, donde, lamentablemente, perdieron 2-0. Aunque nosotros eramos 3 y necesitabamos "galletas", igual sentiamos que era un Chile vs Guatemala. Bueno en realidad nosotros eramos las "galletas" invitadas y era mas un Guatemala vs Guatemala. Bueno basta de enrredos, la huea es que jugariamos un "picadito" con los polis en una cancha lluviosa e improvisada del terreno policiaco, destinado en un futuro cercano a ser un RV parking con nuestra ayuda.

Y esa noche de martes, y en ocasion del dia del padre (que lo celebran aca el 17 de Junio, fijo, no los segundos domingo del mes), teniamos programada una ultima cena, para la cual los polis habian encargado un "cochinito" entero pa nosotros y sus subalternos.

Vito improviso un toldo afuera del Bartolo, a falta del original que sufrio severos danos en el accidente que tuvimos a la salida de Cancun (ver primer post). Debajo del toldito, pusimos una mesa y sacamos la tipica maquinita de cocina todo-en-uno que compra el gringo por TV. Vito estaba antojado de ensalada de rabanito y le pidio ayuda a los polis Casi y Reinoso pa rallar lo que seria el acompanamiento del cerdito pa la noche.

Era un dia bonito (en el sentido climatico) hasta ese momento. Pero la tonica de la semana era sol en la manana, lluvia y truenos en la tarde. Pero cuando digo truenos, son truenos po. Latigazos en el cielo, de esos no se escucha en Chile toy seguro. Mas de alguno se mearia en los pantalones con esos relampagos y rayos tropicales.
El asunto es que yo no me sentia nada de bien como para jugar el amistoso fubolero: la noche anterior habiamos preparado un infame pero delicioso pollo con Vito, en un momento bistro de ocio lluvioso, que me dejo malito de la guata y por consecuencia deshidratado de tanto...eso.

Asi que por culpa de ese delicioso pollo me auto-margine del tan esperado encuentro deportivo. Pero bueno que mierda, agarre la camara y segui la pichanga desde el borde de la cancha. Aqui un pequeno compacto del encuentro Pedro:

a Paulo no se le vio muy en forma al empezar el partido

Vito jugo de ultimo hombre. Se lucio el hombre...a puro hachazo!

un one-to-one de los hermanos

Vito ordenado pa jugar...

....desordenado pa hueviar! (sacandole el gorro al paaaco)

Y asi, entre payasadas, patadas impunes a los servidores publicos y caidas estripitosas al barro, termino un entretenido encuentro deportivo que dejo a los hermanos Ortiz muy cansados por el alto despliegue fisico en esa lluviosa tarde antiguana.

20:00 hrs. Se hizo de noche y nos emperifollamos para la cena en la capilla de los polis. Si leyo bien, capilla. Aqui en Guate, la mayoria de los locales son fervientes cristianos (los evangelicos son cristianos no cierto?) Bueno, el asunto es que no se limitan a la adoracion ni en una estacion de polis. Y viendolo de manera positiva y constructiva, igual les hace bien. Para ser policias, son tipos muy amables, alegres, sin maldad, no son corruptos ni mala onda, y en ningun momento te sientes compartiendo con alguna seudo-autoridad o predicador. Es como que tu vecino fuera policia, como es en la mayoria de los lugares del mundo, a diferencia de Chile, donde parece que los "queridos" carabineros se les pasa la mano algunas veces con eso de la marcialidad y el apartheid civil.
Nos sentamos a la mesa en esa pequena capilla, dan las gracias por la comida a su Dios, y empezamos a compartir, lo que para ellos era una gran cena: un modesto plato de espuma con pequenas porciones de costilla de cerdo, cerdo frito, medio aguacate (palta), ensalada de rabanito, dos tortillas para cada uno y una bebida de medio litro en botella.

Pero a pesar de lo modesto del plato, compartimos un inolvidable momento con los polis, una muestra de verdadera sencillez y generosidad en tierras Guatemaltecas, donde siempre nos sentiremos en casa. De hecho a Vito le dan muchas ganas de volver paca durante los inviernos chilenos: el cambio monetario a uno le favorece, la ciudad es bonita y segura, esta lleeeena de minas y maencimas somos amigos de los polis.

Gracias al Comandante Castillo por su gran voluntad de servicio (por llevarnos a Guatemala City, un lugar de mierda tan peligroso) y a todos los tenientes y comandantes como Ramirez, Solo, Casi y todos los que se me olvidan, por entregarnos esa sensasion de seguridad que un viajero tanto anora en tierras desconocidas, por abrirnos las puertas ese dia domingo que llegabamos de un viaje agobiante de 14 horas de manejo non-stop en las peores condiciones imaginables, por llevarnos a conocer esa maravillosa terma en la montana, en una escena surreal de policias y turistas banandose de noche en ese maravilloso paisaje nocturno de luna y montanas. Por estar ahi amigos polis, gracias de verdad. Esperamos poder ayudarlos en todo lo que podamos para que su terreno en un futuro sea un grandioso parque de estacionamientos de casas rodantes como Bartolo. Para que sean los pioneros y muchos mas vuelvan; nosotros abrimos ese libro de visita y esperemos que los anos por venir se llenen muchos libros de esos y de los otros.

Y con los caracteristicos canticos religiosos, se dio termino a un gran dia y una gran cena. Quien dijo que los polis religiosos no sabian divertirse (y adorar a la vez)???

ah y gracias por tener interneeeeet!!! sino hubiesemos estados incomunicados y sin blog por 3 semanas! HASTA SIEMPRE GUATE!!

LOOKING FOR KAFKA: en las calles de Antigua el vago manda

2008-06-09T18:25:00.000-07:00

" Es que Gregorio deseaba de verdad que se cambiase su comoda habitacion, confortable y dispuesta con muebles de familia, por un desierto en el cual hubiera podido trepar en todas las direcciones sin el menor impedimento, pero donde al mismo tiempo se hubiera olvidado, rapida y completamente, de su condicion humana?"

del libro "La Metamorfosis" de Franz Kafka (1883-1924)

Alguien alguna vez dijo que la diferencia entre las peliculas y la vida era que la vida era una "mala pelicula". Y en cierto modo lo es, porque esta llena de momentos aburridos, deshilbanados, disconexos y, por sobre todo, sin sentido. Pero algunas veces todo parece encajar armoniosamente; a traves de sutiles senales, emergen pistas que esperaron pacientes por aparecer y manifestarse en secuencias de exquisita y caduca duracion, rompiendo asi la calma del que, en este caso, sostiene la camara. Y por suerte amigos mios, pudimos registrar y seguir las pistas, a nuestro parecer, de un momento de gracia en Guatemala, de una fuga de sentido en el tropico, un maravilloso despliegue de locura callejera que cualquier wanabee Godard envidiaria. Los dejo con Erwin y "James" en nuestro primer film (o nuevo formato multimedia blogger para contar historias) "Looking for Kafka (o buscando a Kafka?)"

"Tendria que estar aca"/"Tendriai que haber estado aca!", asi parte este intento de pelicula, con dos personajes (reales hasta ese momento) hablando de sucesos disimiles pero convergentes (bloby refiriendose a que el lugar que buscaban deberia estar en esa esquina segun el mapa y Paolero refiriendose a un evento urbano que jamas se repetira y que bloby se perdio por entrar a un restaurant a por una cerveza). Asi inicia el desvario, buscando un bar de nombre "Kafka" que aparecia en un mapa que Paulo habia recibido de un tipo salvadoreno. Segun Paulo, habia estado hace 2 noches en el susodicho lugar pero debido a su falta absoluta de georeferencia y sentido de la orientacion (o probablemente por unos tragos demas aquella noche) este no lo podia recordar. El nombre del particularmente famoso escritor ruso me habia perseguido por semanas. Estaba fascinado por los analisis de su obra por parte de Kwinter en "Architectures of Time" y no podia esperar por reeler "La Metamorfosis", un libro que en el colegio casi bloquie por completo debido a mi falta absoluta de comprension ante tal singular drama; aquel del hombre que despierta una manana, y sin razon alguna, se ve a si mismo transformado en un gigantesco insecto (ya la idea venia penando despues de ver "The Naked Lunch" de Cronenberg antes de irme de Chile). Como prueba, esta es una imagen de una borrachera/revelacion en Palenque, una semana antes de este encuentro, donde, por misterioso impulsos catatonicos, agarro un plumon para marcar cds y me escribo en la piel "KF a.f.a" pensando que seria un buen nombre para una futura agrupacion musical:

Cuando los reproches por haberme perdido el evento del camion aun me atormentaban (no habia registrado nada decente esa manana), cruzamos la calle y pegados al muro amarillo que sostenia las infortunadas tejas, venia en direccion opuesta Erwin, el vago con mas ritmo que he conocido en mi vida. Mi primer encuentro con Erwin, y que quede para el registro, no fue el que acaban de ver; la noche anterior, y tercera noche en Antigua Guatemala, habiamos invitado a comer a nuestros amigos, y anfitriones por suerte, de la Policia de Turismo de Antigua (o Politur), comandate Castillo, jefe de la unidad policial encargada de servir y proteger al turista (Antigua es ciudad Patrimonial UNESCO y el turismo es el principal ingreso nacional. Se imaginan ahora porque existe tal divison policiaca) y con Abraham, nexo entre el Ministerio de Turismo y la Politur, encargado de orientar juridica (y religiosa) mente al turista. La noche que llegamos a la ciudad, la Politur nos recibio amablemente en sus terrenos y pudimos estacionar sano y salvo a Bartolo despues de 14 horas ininterrumpidas de manejo desde San Cristobal de las Casas en Chiapas, Mexico. Estabamos mas que agradecidos con estos hombres que se nos cruzaron en el camino. Cuando fuimos por un cajero automatico al centro de la ciudad, estacionamos frente a la plaza principal y esperamos que Vito fuese a sacar dinero para pagar la cena. En el entretanto, baje la ventana del vehiculo policial y divise a unos metros a tres vagabundos, una mujer y dos hombres. En ese momento quise sacarles una foto pero todavia tenia mis resguardos porque era mi primera vez en la ciudad. No iba a sentirme seguro sacandole una foto a unos vagos ni con los Politur resguardandome. Pero antes de que pudiera guardar mi camara, uno de los vagos se abalanza sobre mi ventana, y hablando en perfecto ingles, comenzamos un dialogo, rico en palpicidad y empatia, en frente de los hombres de ley que miraban con nerviosismo y complacencia -este no es de los malos-decia Castillo-sino ya lo hubiese visto en la prefectura- y seguro que no era de lo malos un hombre como Erwin. Era solo un borracho que echo todo por la borda. De verdad estabamos muertos de risa con mis hermanos, por su flow, por sus datos, por su know-how callejero, por su perfecto ingles y frances, que vago te hace esa?? decia mas cosas y hablaba mas rapido de lo que mi dedo podia apretar REC. Da un poco de pena a la vez, hay tanto potencial ahi por la chucha!! fue una lastima no haber registrado ese primer encuentro. Pero yo estaba decidido a encontrar a Erwin nuevamente y llevarmelo para la eternidad. Pero nunca espere tal despliegue como el que estan a punto de ver.

Y Erwin no estaba solo: su "asistente", Jaime originalmente, James rebautizado por Erwin, era a primera impresion un pobre vago tostado de tanto meterse copete o drogas volatiles y baratas de tipo neopren o bencina blanca. Pero James escondia dentras de esa mirada perdida y risa babosa una personalidad cuerda y entusiasta, curioso por conocer nuestro en interes en su menospreciada y bapuliada persona. En mi extasis por mas desenfado bum, me los engrupi con que estaba haciendo una pelicula para la television chilena. Era mi argumento fantastico que permitia la ignicion de palpicidad en esos hombres que por anos esperaban su momento de gloria. Y tal argumento, mezclado por nuestro real deseo por encontrar el puto bar de nombre Kafka, genero una oleada destructiva similar al paso del huracan Stan por esta ciudad el ano 2005 (fuera de hueveo, fue un terrible suceso para la ciudad. Incluso hubo deslizamientos de tierra que dejaron a cientos bajo tierra e hizo que una localidad entera fuera declarada cementerio. Espero que mi referencia sea tomada con altura de miras y no ofenda a nadie. Es solo una alusion a la intensidad de los susesos para tal penca, fome, predecible y siempre-quieta ciudad comedor de gringos y europeos).

La gringita con estupor miraba como Erwin le asia su perdida cintura entre su bresitud de nina -somos artistas, somos de Holywoooo- decia Erwin a un locatario al frente de la calle. Es que el hombre ya estaba sintiendo la transformacion, esa misma que debe haber sentido la familia de Gregorio al asumir su condicion de bicho en La Metamorfosis. Porque al pasar los minutos junto a Erwin y James, los veia transformarse en algun Van Damme o Jackie Chan o quizas un James Dean, dando un vuelco inesperado nuestra busqueda hacia una pelicula de genero no inventado aun. Romance, Accion, Suspenso, Humor, tenia todo y "se movia" con naturalidad, con esa misma naturalidad que nos lleva a aceptar lo mas absurdo y fantastico en nuestros mas locos suenos.

Y mientras fluiamos como agua de lluvia por la ciudad, olvidavamos a ratos nuestra kafkiana mision. Nos encontrabamos con todo tipo de personajes durante el trip. En Antigua si no eres local, eres turista, y si eres turista estas condenado al acoso del local, osea de la vieja que te pide un quetzal o que te quiere vender alguna pulserita o mantel de colores destinado a empolillarse en el closet de tu madre. La vieja queria plata de frenton, yo queria una foto de ella con mis artistas. Esta vez fui mas rapido, e ignorando todo consejo de Lonely Planet y antes que se diera cuenta la veterana, le saque una foto con los prodigios -y que te puedes ir a la mierda!- me dijo la anciana que se veia tan amorosa. Seguimos caminando unos metros y cruzamos el portal del reloj que marca la entrada al barrio de La Merced. Unos metros mas adeltante habia una feria artesanal que sintio la brutal intesidad del huracan Erwin.

Con nuestro mas preciado botin, nos retiramos victoriosos. Al salir de la feria de artesania local, preguntabamos a medio mundo donde estaba nuestro destino -senor, donde esta el bar Kafka?- le preguntamos a un policia, ningun gesto, impolutos seguimos -senor, donde esta el bar Kafka?- le dijimos a un locatario dueno de un negocio de almohadas, -salgan de mi local!!-. Aun nada, el tiempo corria y nos ahogaba con la interrogante, donde esta KAFKA???? es ahi cuando un chofer de van que transportaba queques Bimbo nos escucha e ilumina nuestro camino diciendo que teniamos que seguir por esa calle y doblar a la izquierda hasta la 6a Avenida Norte hasta la esquina -gracias caballero. gracias!! usted a contribuido al arte contemporaneo de manera invaluable-. Durante nuestra busqueda, no todo fue olifogrenia. Hubieron momentos de contraste a nuestra realidad aumentada y paralela; hubieron momentos de confianza y agradecimiento, de melancolia y apertura como nunca antes lo habiamos experimentado. Erwin era uno de esos payasos que llora despues de la funcion. Era 1994 cuando a nuestra estrella le rechazan sus papeles de estadia en los EE.UU. y lo mandan deportado nuevamente a su natal Guatemala. Pero Erwin no queria volver, nunca se sintio guatemalteco (en el sentido perdedor del gentilicio); desde los 80s que vivia en el pais de las oportunidades, tenia un empleo decente, una mujer, pero se entrego a los placeres mundanos del alcohol y las drogas. Las fuerzas del destino se encargaron del resto; uno se pregunta, como un tipo con tanta rapidez mental, con tanto potencial, tanta imaginacion, puede terminar viviendo en la calle?, desencanto? incomprension? que es lo que realmente nuestra sociedad occidental valora en un hombre? Seguramente la capacidad de convertirse en oveja, la metamorfosis favorita de nuestros vecinos del norte. O viendolo al reves, como es que la calle puede ser tan generosa para parir tipos como el?? La calle te hizo Erwin, no lo olvidaremos. Este es el crudo retrato de una realidad diaria en Centro America, de la siempre inalterable inmovilidad social en estos paises de mierda que no son mas que verdaderos patios traseros de los yankis, en donde la gente se ve forzada a salir a buscar, no a Kafka, sino dinero, si es que no quieren pasar los proximos 20 anos haciendo la misma miserable pega sin resultado alguno. Que desperdicio! Que rabia!

En este punto de nuestra intensa busqueda por Kafka, con la confianza en el exito y el relajo natural, surgen los mas exquisitos comportamientos de nuestras estrellas de accion. Aqui es donde Marcos Zaror (o el Kiltro de la Kim) queda como alpargata frente a estos agiles centroamericanos.

Y es cierto, habia que ir contra el tiempo y la energia, por muy Zemmeckis que suene. Pero con estos personajes, con el kafqueske que chorriaban por litros, no tenia nada que temer. Lo bonito del genero que invento Kafka (porque el tipo es un genero en si mismo, nadie antes ni nadie despues, el mejor de su generacion) es la impredictibilidad de sus personajes. Y esa caracteristica vaguedad en el acontecer es la mismisima semilla del becoming (o devenir deluziano). Una cierta simpatia por el cambio abrupto, sin gradientes ni cirianidades. Un todo brutal y continuo que hace parecer la cosa mas tragica como el chiste mas gracioso, porque nunca sabemos que es que en el galope temporal. Todo esta mezclado en un movimiento que solo permite reaccion. Y ese movimiento era Erwin y James.

Cuando nuestros heroes ya se encontraban exahustos de tanto buscar, Paulo se adelanta y divisa lo que podria ser el bar Kafka, hasta esas alturas ya casi un mito. He aqui el fragmento donde la tragedia existencial de los personajes se materializa (y en serio, me quedaba un fucking minuto de grabacion!).

Espero que hayan disfrutado de la pelicula tanto como yo disfrute en editarla (5 horas escribiendo y editando sin el menor esfuerzo). No digo hacerla porque se hizo sola, yo solamente estaba ahi, echandole lena al fuego. Para el record: al momento de que nos echaron del bar Kafka, fuimos por la prometida chela, que en realidad se transformo en una lata de cerveza Gallo para los cuatro protagonistas de esta historia. Luego de tomarnos esa chlea, nos despedimos muy emocionados de Erwin y James. Con mi hermano Paulo sentiamos que habiamos salido de una especie de trance; nos sentiamos desorientados, cansadisimos y un tanto down por todo ese despliegue de energia. No podiamos creer todo lo que habiamos vivido y lo bien que lo habiamos pasado. Durante la filmacion no senti en ningun momento que debia parar de grabar, aunque sospechara que estabamos quebrando el orden publico, porque sentia que esto era mas importante. Y eso se cultiva hermanos bloberos. Y estoy seguro que esto no lo podria haber echo hace 6 anos atras. Por eso dedico este humilde registro a mi gran amigo Pablo Banda, mas conocido como Romilio "Gore" Cachambo, que desde el primer dia que lo conoci, hace unos 6 anos ya, senti que el en si mismo era una mind-expanding-experience. Todo lo que yo creia cierto, al hablarlo con Cachambo o se derrumbaba o necesitaba una vuelta de tuerca, una repensada. Siempre quedaba con la sensacion de que en realidad era un pusilanime de aquellos de creencias vacias ante un tipo que nacio sabio y cojonudo. Y ahora vai a ser papa Goracho amigo. Quien mas preparao que tu que me ensenaste a admirar al vagabundo en vez que al exitoso, que me pasaste las primeras bum fight, que me invitaste a la montana todos los veranos, y que antes de leerse a cualquier Deleuze y Guattari, ya era un Cuerpo Sin Organos. Felicidades broder. Te dedico este filme a voce.

Gracias a todos los que llegaron al final de este posteo. Si que estuvo largo, pero valio la pena no?

DE PERSONAS Y MARIPOSAS: reflexiones matutinas sobre el registro rutero

2008-05-19T11:14:00.001-07:00

Y estar consiente cuando nos pasa. Y sobre el arte de mirar sin alterar. Y sobre atrapar sensaciones de las horas y los dias. Y sobre aquello que nos atraviesa que no tiene nada que ver con nosotros. Y mostrar una memoria de esos tiempos estriados con amargo delay en tiempos lisos de una mala pelicula. Y decir esto si, esto no. A veces no quiero creer que lo que nos acontence esta sujeto a un collage de un sin-sentido diario. Y a veces quiero creer que no vale la pena pensar en eso. Y no hay expresion que siquiera se anticipe a todo esto, solo instrucciones para experimentar con voluntad pura. Porque es algo que se desenvuelve, que no para de abrirse y que es generoso cuando nos ponemos en sintonia con "aquello". Cuando se anula todo y se vuelve hacia nosotros violentamente, comienza lo verdadero. Y me siento bien.

Me reconcilie con el registro y puede ser que la nube de mariposas negras sea una buena metafora. Impersonales y unicas a la vez, con marcas sin significado alguno en sus delicados cuerpos, vuelan en grupo hacia un lugar siempre opuesto al que vamos, sin patron reconocible en sus movimientos que nos muestran lo contingente, o las fuerzas que dan forma al mundo. Y cuando se necesita el estimulo para no pensar, veo las mariposas. Porque el que quizo alguna vez cazar mariposas entendera.

Ayer encontramos una mariposa muerta en el parque de las ruinas de Coba, en el medio de la jungla, en un sendero hacia unas pinturas, "un hada muerta" me dijo Lena, la alemana mas chilena que he conocido (el devenir-chileno es fuerte, dominate, brutal diria). Y estaba sola, ya no estaba con un grupo que la inmolara en la impersonalidad, y fue a morir sola en la jungla, sin ceremonias ni atuendos. Y la encontramos en el camino, ahi nos topamos. Y la guarde en mi banano, y ya no esta en el camino nunca mas, ahora esta en el Bartolo, colgada de unas flores de madera en la puerta. Y pueden pensar lo que quieran, porque de eso se trata. De personas y mariposas.

EN PEDO: el "desmadre" en despedida de Dilly

2008-05-17T22:28:00.000-07:00

Estas son algunas de las escenas (director cuts) de los varios minutos de filmacion jugosa que hicimos en el carrete de despedida de la Dilly. Todo se dio, fue una noche perfecta. En una de las mesitas de la terraza del hostel nos instalamos cinco valientes y una (mas tarde otra, gracias a Luis que soborno a un barman de topless) botella de Tequila del mas barato "El Jimador", y miren que si nos hizo gemir la hueaita; al segundo shot ya estaba "enpedadisimo" cabrones. bueno eso es lo weno del Tequila, que vai al grano al toque, na de hueas de perder el tiempo cheliando, al hueso, quemando esofago pesao pa soltar cojones y payasear largas horas. una costumbre perdida en mis carretes portenos la de bacilar con Tequila, licor que me remonta a dias de ebriedad colegial donde lo unico que importaba era quedar dao vuelta y vomitando en un balde. Asi que si esta noche de sabado se sienten indecisos entre la mundana botellita de Pisco o la inseparable "de Ron", bloby les dice "DESPENDEJATE WEY! y compra una de Tequila pen-de-jo" (limon y sal no vienen incluidos).

joteo previo, donde caiga: "you are photogeeenic...and you are mooore than photogenic!!"

tequila punk

intro a los muchachos: Mylena (Quebec, Canada) Dilly (Londres, Inglaterra) y Luis (Mexico)

Salud por Dilly!!

cara o sello?

PLEASE STOP!!: saturando a Dilly, matando a los Beatles

el gordo recepcionista nos muestra como se toma en Mexico una de Tequila buey!!

Dilly playing guitar (y yo babeando)

pura angustia!

llamando a la PGR (los pacos!...pero de hueveo)

black&negro (puro jugo la huea!)

THE BRITISH GIRL: un dia con Dilly

2008-05-16T18:40:00.000-07:00

el Caribe puede ser muy el Caribe pero si no te inventas panoramas cada dia te termina pateando. Y es lo que le esta pasando a mi pobre padre que pasa metido mecaniando en el Bartolo, inventandose pegas, pateando la perra y queriendo volver a su rutina de comida de tres horarios. Afortunadamente, ese no es nuestro caso. el Paulo conocio en el desayuno a una chica inglesa muy tela de nombre Dilly, me la presento y al rato cachamos que la loca estaba en onda con nosotros; el mismo humor, compatibilidad musical, una cabra piolita que rompia con ese mito de que los british son buenos pa mirar en menos. Y lo mejor fue que altiro hubo una quimica de amigos, de grupo, de tres personas donde no se desbalanceo en ningun momento las dinamics amistosas. Onda como en esa peli "Los Sonadores" de Bertolucci, en donde dos cabros y una mina se las pasan pelusiando por Paris.
Pagamos 50 pesos mexicanos por unas bicis aqui en el hostel y se nos hizo buena idea ir a las ruinas de Tulum, a unos 3 km de donde estabamos. A la Dilly le quedo un poco chica la bici eso si. ahi es donde mi viejo entra en su salsa, con muy buena voluntad fue a buscar sus llaves y le empezo a meter mano a ese asiento, hasta le salio con blooper al viejo!!

Echaba de menos andar en bici, y que mejor que con un precioso dia como el que nos toco. No me hueveen, pero ando fascinao con las mariposas, y andar en bicicleta camino a las ruinas fue un espectaculo que no voy a olvidar. Era una nube negra, montones de mariposas que iban en direccion contraria a la nuestra, hacia el Sur, aleteando sin patron reconocible, y nosotros cortando el viento y la formacion de coleopteros.
Pero la bonita y sana entretencion tiene su limite. Paramos en la mitad del camino por un parentesis ganjero en la playa mas penca que pudimos encontrar. Entre los desperdicios plasticos pasamos nuestras bicis y nos situamos en unas rocas para hacer la previa correspondiente.

Con toallas en la cabeza pa capear el viento, inhalamos de lo ultimo que nos quedaba de Cancun y empeze a develarle en prosa palpicista a la reina. Un NO A PB, LEA DELEUZE improvisado en una roca me transporto un rato a la escuela. Despues de un rato de reclamos anti-arquitectura, me quede callado y conocimos mejor a la Dilly. Esta linda muchacha, mezcla de pakistan y rusa, con sus tiernos 20 anos es manager de 2 bandas underground en Londres y la empresa en la cual trabaja le habia costeado este viaje a Tulum, sola!. Esta metida en todo lo que es la escena londinense y pa mas recacha la loca es eximia musica, estudio guitarra clasica desde los 9 anos. En todo caso, sigue prefiriendo a los clasicos: Led Zeppelin, Los Beatles y Radiohead son sus grupos de cabecera (sin arrugarse me dijo que conocia de back-stage a Tom Yorke). No es pa menos si creciste en Londres, donde eris bicho raro si no tienes una banda "todos estan en la misma" dice la blonda manager, tremendo nuevo contacto en Europa.

Despues de la pausa rutera, retomamos nuestro rumbo hacia las ruinas de Tulum. Seguimos pedaleando hasta el final del camino donde nos encontramos con un gran portico de piedra que nos senalaba la entrada. El lugar estaba atestado de turistas, ese dia preferentemente brasileros. Estacionamos las bicis, nos lavamos un poquito la cara y entramos carepalo. Nos topamos con una que otra iguana en el camino y unos arboles retorcidos. Habiamos pasado unos cuantos metros cuando cachamos que habia otro control. Nos pidieron la entrada "ah no se paga aca?"dijimos, como ibamos medios puestos no cachamos que se pagaba a la entrada, WEEELTA! fuimos, pagamos en dolares y nos dieron de vuelto en dolares y volvimos a pasar el caminito, cual deja-vu maya. Llegamos con nuestro ticket al segundo control y nos esperaba un gorila de seguridad con lentes que me pregunto si llevaba camara, puta y de puro volao segui hablando en ingles (porque nuestro dialecto en frente a Dilly era el inglich) y me dijieron que no podia pasarla y que si queria pasarla tenia que pagar 45 pesos. En ingles, le dije que nicagando te los pago pinche conchetumare. Off course no iba a andar pagando por mis memories, le decia en ingles al gorila que se burlaba de mi tacaneria en espanol y en mi cara en frente de otros gorilas, como si no le entendiera al chuche!!
Me quitaron mi bateria y seguimos caminando. Nos encontramos con una entrada de piedra que marcaba la entrada al recinto (en) ruinas. Ahi fue cuando cache el espectaculo "anda y paga hueon, no te vai a perder esto po arquitecto" me dijo Paulo con voz madura. y tenia razon. WEEELTA! cooonchesumadre, medio pique que me pegue, hasta la primera entrada pa pagar por grabar y subir material a este humilde blog. Pinche federales.

Aqui es cuando la cosa se pone wena. Cachen el registro de mi segunda entrada a las ruinas.

Despues de tener eso en camara, haber pagado casi el doble valio la pena. Seguimos el caminito y nos aproximamos al acantilado que da a una vista espectacular al oceano. Pelusiando entre los turistas nos encaramamos en la punta de una de las ruinas, burlando cual cerco de seguridad que se nos atravesara "we fucking pay for it!" decia la Dilly a los cuatro vientos. Buscabamos un lugar pa pegarnos el segundo shot, pero la pensamos mejor y no nos arriesgamos a la deportacion (el gorila me andaba puro siguiendo pa cachar el proximo pastel que nos pegaramos pa cagarme).

Al bajarnos de la ruina, cachamos que se podia bajar a una playita que estaba entre los acantalidos. Fue lo mejor en ese momento de odioso caregallo tropical.
Despues de hacer playita, seguimos el camino trazado por los paisajistas mayas y derivamos a una explanada en donde se podian divisar algunos exoticos animales como nuestra querida iguana, que no pierde ocasion para cruzarse por el lente de la camara. Al mas puro estilo wildboyz fuimos tras el furtivo reptil.

Luego de unos shots detras de un arbol, nos dirigimos hacia la masa de turistas que se movia con direccion clara, buscando sincronia turistica aunque sea por un rato. Al cabo de lograr unas tomas lejanas de las ruinas, cachamos que el exodo de personas era inminente y que nuestros minutos dentro del parque de entretenciones estaban contados, con reloj en mano!

Nicagando nos queriamos ir todavia, la estabamos empezando a pasar bien. Jugosamente empezamos a cantar "EXODUS! moving of the people!!" llamando al buen Bob para que guiara al rebano de ovejas bronceadas hacia la salida.
Tomamos nuestras bicis y con un ademan clasico me despedi de los gorilas sin antes ver como una vieja se iba de culo en esas escaleras de piedra alfombradas en arena de playa, ideal para un crestaso y medio en un dia de verano. No es que me ria de la desgracia ajena.
Y asi, medios high, tomamos nuestras bicis devuelta al Mayan Hostel.

Al llegar al hostel, cada cual se dio su ducha correspondiente, tomamos algo de dinero y nos fuimos de juerga inmediatamente al pueblo. Que lastima no haber llevado mi camara, porque fue la segunda parte del dia tal vez la mas street y distorcionada de todas, digna de un posteo aparte. Pero como no hay registro visual alguno de aquellos momentos, voy a tratar de hacerla corta: entramos a cual bar se nos pusiera en frente, borrachos por las calles de Tulum nos probamos todo souvenir que pudimos pillar (un sombrero con dreks me quedo pintao), fumamos en la plaza mientras la Dilly nos contaba de lo poderosas de las drogas londinenses (por ej, el 2BC que era algo asi como acido y extasis todo en uno! piteao), entramos a un bar en una terraza donde la barwoman era la mujer mas espectacularmente sexy que mis ojos hallan visto (cubana tenia que ser! que negra ma wena! igual me la jugue cuando salio a bailar), nos movimos a otro bar por una mesa de pool (la Dilly nos volo la raja!), y luego volvimos al bar de la cubana pa seguir joteando...a la cubana!. entre mojitos y cumbia, el cansansio se hacia presente y a la Dilly se le ocurre la brillante idea de ir a banarse a la playa.
Tomamos un taxi a la playa Diamante y en 10 minutos estabamos en el medio de la nada, en un camino sin alumbrado electrico, era oscuridad absoluta. Entramos a la playa que era nuestra por esos momentos y nos sacamos la ropa pa tirarnos a las calidas aguas de Tulum a las 3.30 am. el Paulo parecia cabro chico en el agua, pura felicidad! nunca me habia banao en pelota en la playa!. Al salirnos, nos echamos en las camillas pa asolearse y sacamos otro shot para apreciar con otros ojos esas estrellas que estaban sobre nuestra descabezada existencia. Que espectaculo! era como si esos puntos blancos tomaran velocidad y se volvian lineas, lineas de fuga hacia el azul profundo de la semi boveda espacial, como el clasico efecto de la velocidad de la luz en star wars. volaaaao! en medio de mi trip espacial, la Dilly toma sus cosas, se viste y pronuncia el vamos.

Salimos al camino y nada de nada, niun taxi, ni autos ni nada. Asi que entre risotadas empezamos a caminar en la oscuridad del camino, que ya no era tan oscuro porque "los ojos se te acostumbran" como decia la rucia. Era interminable la caminata y ya empezaba a preocuparme, por los perros que salian a ladrarnos de las propiedades, o las luces amenazantes que nos paralizaban a la distancia, o los ojos luminosos detras de las palmeras. si, repito, ojos! o luciernagas que se yo, pero luces que acechaban y no se veian amigables. Empezo a volverse cuatica la jungla con nosotros. Nos echamos otro rato, un bollo uno encima de otro y nos sobrecargamos nuevamente para seguir otro tramo mas. Ya llevabamos como 45 minutos caminando. Lo bueno es que no estabamos perdidos, pero si pense en un momento que mi piernas iban a colapsar. Cuando entre lamentos y quejas desfallecidas, vemos una caseta de pacos, vacia!. Nos metimos y esperamos que pasar un taxi. No podiamos perder la ocasion para un momento inolvidable de insurrecion civil y prendimos uno ahi mismo!! y donde esta el policia?? mas reflojos estos mexicanos, eso no pasa en chilito, siempre hay un caezaemuela partiendose el lomo por nada. Paso un taxi al sentido contrario y nos dijo que lo esperaramos. Por suerte volvio y nos tiro al hostel, que no estaba tan lejos, pero que con lo recorrido parecia imposible.

Al volver al hostel, nos metimos a la pieza de la Dilly, que pagaba su pieza privada aparte del populus. Ahi los tres, en una cama, nos echamos a terminar lo ultimo de ganja para rematar la loca noche, en busqueda de algo de tranquilidad artificial al sustito que fue esa caminata. Descabezados, nos fuimos apagando uno a uno, despues de uno de los dias mas agitados en el Caribe que hayamos tenido.
Gracias Dilly por tan bonito dia y por haber hecho de esos ratos inolvidables para mi desmemoriada mente, vei que hasta lo pude escribir!

SCISSORS TO THE BEACH: con el Paulo por la playa

2008-05-13T01:04:00.000-07:00

"No conocia el fruto del maracuya, solo el sabor" eso es lo que dijo mi papa hoy al desayuno cuando comia el fruto caribeno, una frase que me dio vuelta todo el dia. Porque alla pa chilito nos venden puras pescah' s en realidad: que mango sours, que zuko une a la familia y juramos que el flavor es el mismo.

Yo no conocia la playa hasta venir paca. No es que desconosca las bondades de las playas del sur, pero no entendi el "concepto playa", ese el de escenografia Kem Pina, hasta experimentar the real condiciones. Pues no son las mismas y es evidente, the little differences? noo, son las grandes diferencias que hacen el estar un dia aqui en la playa una arte del buen vivir. Hablo del poder estar en el agua o en la hamaca horas, hablo de embriagarse en un bar en la playa* sin que un paco te acose, hablo de aceitarse el cuerpo para un masaje gratis de 5 minutos y que un chicano te lleve verdaderos batidos de pina con ron mientras te sobas los pies con esa arena que parece talco. Todas estas cosas te transforman de clasemediano pavo a negro relajao que capea el calor y las horas con estilo. Yo cacho que lo unico que me taldea es ver tanto minaje, me rompe la calma la huea! (i owe it to the giiiirls).

Hoy nos fuimos por un paseo de playa con el Paulo por el borde interminable de la costa de Tulum. Queriamos ir a cachar las ruinas a pata pero al final terminamos topandonos con situaciones palpicistas y develadas aturdidas por el caregallo tropical. Entre lo surreal y el espejismo, noten las siguientes pildoritas:

Ese fue Mike, un gringo de Oregon que conocimos en el hostel de Cancun con el cual habiamos querido contactarnos via mail pero se dio que el hueon nos vio pasar y nos reconocio. Fue bacan ver al cabro ese, good times con el. Notable la mina que aparece, como da vuelta toda la situacion de encuentro que teniamos, freak me out!! "ahh tan en acido esta mina" dice el Paulo. Ahora hasta llevar tijeras pa la playa no suena tan descabellado pa garcharse una minita.

Bueno ahi cacharon que la misma minita de las tijeras se nos aparecio mas adelante, nuevamente interrumpiendo una devela jotistica, pero con una interrupcion como esas...cosita. Si esta en la mente la huea too el rato!!

Bueno aqui llegamos al final de la playa donde cachamos que no podiamos pasar por el acantilado a escalar pa ver las ruinas (habian rejas y hueas), pero no estuvo de mas haber ido hasta ahi. Despues de la espantada a la iguana, nos sentamos un ratito a fumar un puchito pa conversar con Paolero y ponernos al dia. Mas que mal fueron 4 meses que no nos veiamos. Luego de un rato de introspeccion fraternal y develadas geologicas, proseguimos nuestro camino devuelta a la playa Paraiso donde nos esperaba la Fena y mi papa.

Y uno que verdaderamente estaba interesado en las mariposas...el hueon se cruza por la camara iguaaal. Y esta bien, si ya cache, es un mecanismo de defensa de mi psique pa no taldearme por...bueno ya saben porque. Puta eso es mas menos el Caribe pos amigos mios, la tierra del taldeo constante, por lo menos de un trozo de subjetividad Ortiz.

*le pregunte al barman si era el mejor trabajo del mundo, me dijo que nooo el chuche!! que queda pa nosotros...

SHIT HAPPENS! el Bartolo saliendo de Cancun

2008-05-11T20:53:00.000-07:00

Estamos en la carretera hacia Tulum. Han pasado pocos momentos desde que tuvimos un leve accidente automovilistico. Es curioso que acabamos de pasar una senalizacion que decia “despues de un accidente ya nada es igual”.

Habiamos pasado a revisar la presion de las llantas a una bomba de bencina y hubo cambio de turno para conducir. Salimos de Cancun hace como media hora. Mi papa venia conduciendo mientras con Gustavo nos poniamos al dia; las peliculas que ibamos a ver, los temas acerca de Margaritas en la playa, el conicerto de Santana que le recordaba a mi papa los anos universitarios ahi a principio de los 70. Por supuesto ibamos mandandonos unas chelas y visiblemente veniamos euforicos, era nuestro primer encuentro en el Bartolo. Gustavo se puso al volante despues de revisar la presion. Como hace un calor de la puta y los asientos son de cuerina café, el sudor hace que todo sea mas incomodo. Dicen que los accidentes pasan en un segundo y asi fue, tuve la suerte de ver toda la secuencia. Iba al lado de mi hermano cuando le dijo a la Fena “poneme una toalla en el asiento porfa?”. En ese momento le pasamos la toalla playera, la baja por su espalda y para ponerla en su trasero pierde de vista el ardiente pavimento. Es ahi cuando pasamos raspando tangencialmente un bus de turistas espanoles Autotur; yo iba del lado en que se raspo y alcanze a ver la secuencia de rostros que pasan por la rejilla atrapa mosquitos. Todos atinamos a cubrirnos la cabeza. Gustavo siguio manejando confudido aun por lo sucedido y lo unico que atina a decir es “esconde las chelas y pasame un chicle!”. Este hueon tiene know-how en accidents de transito: se ha dado vueltas campanas en jeeps ahi por Ritoque, en un mini rajao cuando fue su graduacion de colegio “Lo hizo mierda!” decia mi papa.

Nos detuvimos unos 200 metros mas adelante para arreglar el asunto con el schumager mexicano. En ese momento, saco la camara para tener registro de todo lo acontecido y Paulito me dice serio “esto no es hueveo hueon, para con la camara”. Ahi me di cuenta que hay dos tipos de personas en estas circunstacias: los que ven los accidentes con el filtro de “lo serio” y los que lo ven como “cosas que pasan”. Y como el registro es impersonal y no censura, empece a grabar. Sabiendo que no tenia mucha bateria, capte los reclamos de mi papa contra el descuido de mi hermano, cual Pitoniso decia “lo veia venir hueon, lo veia venir”. Segun el la sacamos barata porque este vehiculo esta hecho enteramente de fibra de vidrio; en el caso de que hubiese sido una colision multiple, un camion a las velocidades que pasan por esta carretera nos hubiese partido en 2 facilmente. Pero es solo ficcion, en momentos como estos, la gente tiende a imaginarse su eventual muerte con espectacularidad.

Segui con mi registro de lo ocurrido, cruce la carretera con cuidado con mi papa para grabar el lado del bus que fue afectado. En ese momento me doy cuenta que los turistas espanoles del bus se estaban comunicando con nosotros. Saludaban a la camara y con gestos me decian que no habia problema, solo fue el susto le decia golpeandome mi enrronchado pecho chileno. Ahi dije, esta es la mia, voy a subirme al bus y registrar a los espanoles en este momento de distencion accidental. Cruce el asfalto y grabe a un moreno espanol que se habia bajado a echar la talla con Paulo. Subo al bus con el y veo de primeras a un gringo con cara de que este hueon aprovecho el panico y me va a robar mi camara. La esposa del espanol estaba cagada de la risa y decia que no pasaba nada. Me acorde de esa peli Babel donde todos se relacionan porque se ven envueltos en eventos accidentales. Un accidente feliz al fin de cuentas. Hacia el fondo del bus se ponia mejor la cosa: unas espanlolitas masomenos y unos espanoles con cara de rugbistas se reian de mis dotes director al peo y humorita improvisado, era mi stand-up rutero. Tenia la atencion de todos cuando les relataba nuestra version de lo sucedido y la aventura que estaba empezando para nosotros. Era un encantador de serpientes y las serpientes se despedian con un “adios Steven, adios”, obviamente por mi facha de barbon hawiano, clasica del director gringo.